Онлайн книга «Рождественские тайны книжного магазинчика»
|
После того как фармацевт резко оборвал чтение и, разозлившись, сел обратно, Руф сказал ему: — Я вот думаю, не стоит ли вам более кропотливо поработать над образом вашего главного героя, мистер Деанджело… — Только еще вы не начинайте! Моя занудная женушка постоянно цепляется ко мне с такими же чертовыми… — Что я хочу сказать… Короче говоря, этот ваш частный детектив из Лос-Анджелеса, похоже, основывает большинство своих сравнений и метафор на аптечном бизнесе. — Вот как? Бывший фармацевт поспешно запихнул свои бумаги в потрепанный портфель, встал и направился к двери. — Вы никудышный писатель, Петтикорд, и никудышный учитель! Вы не отличите свой собственный зад от локтя. — А из вас, Деанджело, писатель как из слона балерина, – парировал Руф из-за своего покосившегося стола. – Вообще-то жаль, что для слабоумных авторов детективов не выпускают такие же книги, как для компьютерных ботаников. Тогда я бы посоветовал вам сбегать прикупить экземпляр «Убийства для “чайников”». — Вам он самому пригодится! Подошвы ботинок Деанджело громко зашлепали по линолеуму темного холла, когда он гордо направился к выходу. И почти в ту же секунду в дверях возникла толстая седая тетка лет шестидесяти пяти. Одетая в слаксы и красное драповое пальто, она прижимала к груди большой магазинный пакет. — Я еще не опоздала записаться на этот семестр, мистер Петтикорд? – Шагнув за порог, толстуха выудила из мокрого от тающего снега полиэтиленового пакета толстую рукопись. – Я Донна Уимблер Харп. — Вы не спрашивали в офисе? — Все закрыто – наверное, из-за этой ужасной погоды. — Ладно, все равно проходите и присаживайтесь. Женщина сняла пальто и устроилась рядом со спящим юнцом. По-матерински улыбнувшись ему и покачав головой, она протянула Руфу свою рукопись: — А пока что не могли бы вы критически оценить мой остросюжетный роман? — Ну, обычно я не… — Я большая поклонница ваших книг про тройняшек Диббл, мистер Петтикорд! Особенно «Тайны жуткой старой церкви». Просто не могла оторваться. — В самом деле? Ну что ж, спасибо. – Руф ухмыльнулся. – Пожалуй, я вполне мог бы ознакомиться с вашим творением. За некоторую дополнительную плату, разумеется. Чисто символическую. — Ста долларов будет достаточно? – Тетка подошла к столу, обеими руками протягивая ему рукопись. – Я вдова, работаю косметологом, так что мне приходится следить за своими… — Да, этого более чем хватит. Он мог бы по диагонали проглядеть этот чертов роман всего за пару часов, а потом отдать обратно с парой страничек своих якобы профессиональных замечаний. И срубить больше, чем за вечер занятий с этим тупоголовым классом. — Это мой первый опыт, – объяснила она, аккуратно выкладывая на стол толстую стопку страниц. – Роман называется «Полет к темной смерти». Руф кивнул, глянув на титульный лист: — Автор – Даг Харпман? — Предпочитаю использовать псевдоним, – объяснила тетка. – Мне действительно хотелось бы знать, каковы, по вашему мнению, мои шансы продать эту книгу. Было бы замечательно получить возможность зарабатывать себе на жизнь писательским трудом. — Это да, – согласился он. * * * У высокого широкого окна редакции стояла низенькая и тощая молодая девица. На ней было черное платье без рукавов с коротким подолом, в левой ноздре – серебряное кольцо, а на правом плече – татуировка в виде парящего стервятника. Волосы у нее были иссиня-черные, а в зубах зажата крошечная незажженная сигарка. Когда она отвернулась от картины серого февральского дня за окном, обе ее крупные серьги громко звякнули. |