Книга Не бойся меня, страница 72 – Дарина Стрельченко

Звонили телефоны – стационарный и мобильный.

Саша завернулась в плед, кое-как отодвинула комод настолько, чтобы суметь пролезть в щель. Поползла к прихожей.

— Саша, это я, открой! – кричал папа. – Саша! С тобой все хорошо? Саша! Я вызвал МЧС, держись там! Сашка! Сашка, открой!

Саша сидела, вжавшись в стену у двери. Ей казалось, что он – рядом с отцом по ту сторону стены. Или что он приедет вместе с эмчеэсовцами. Или что никакого его нет, и ее тоже уже нет, и ничего нет, только пахнет сырыми ботинками и рвотой.

— Са-ша, – услышала она и наконец отключилась.

Мрачная пугающая эйфория. Она начинает завладевать мной – как тогда. Я вижу, что письма наконец приносят настоящий результат: не страх, но интерес. Особый интерес. Тот, которого я жду. Жаль, что это и во мне рождает нетерпение и трепет. Я не хочу поддаваться эмоциям, но это так соблазнительно – окунуться в них, испить сполна. Ты смеешься надо мной, Са-ша. Ты упираешься и убегаешь, не желая признавать ни того, что я владею твоей жизнью, ни того, что я управляю твоими мыслями. Ты упираешься, убегаешь и поэтому так манишь меня.

Я пишу тебе письмо. Мне впервые хочется сделать это от руки. Я выбираю кальку – хрупкую, как весенний лед, с которого барабанящий апрельский дождь смоет чернила. Выписывая буквы, я представляю твое лицо.

Побелевшая кожа. Резкий румянец на скулах – так бывает всегда, когда ты волнуешься и боишься. Длинные темные ресницы. Иногда ты подкрашиваешь их, и взгляд становится совершенно… умопомрачительным.

Твою реакцию.

Ты встряхиваешь головой. Ты веришь во все сразу. Ты не сомневаешься, от кого пришло это послание. И делаешь верные выводы. А чуть отросшие черные волосы отбрасывают тени на лоб и щеки, рассыпаются по лицу.

Твои мысли.

Ты думаешь обо мне. Ты думаешь обо мне. Ты думаешь обо мне.

И все-таки я решаю, что не стану следить за тобой, когда ты будешь читать это. Пусть этот момент достанется только тебе.

Я гуляю по городу. Всматриваюсь в то, как приходит весна. Я ошибался, Кавенецк вовсе не такой безликий, как мне казалось. Кукольная ярмарка вдыхает в него жизнь. Все мероприятия проходят в парке возле гостиницы, но дыхание ярмарки чувствуется по всему городу: конфетти в лужах (тебя это наверняка выводит из себя, моя маленькая экозащитница), запахи попкорна и шашлыков в прохладном воздухе, обрывки газет и афиш – пестрых, кукольных, уводящих в сказку. И музыка. Музыка, которая постоянно доносится ветром.

Кукольная ярмарка – вот что отличает Кавенецк от всех прочих городов. Он оживает, наливается цветом, злобой, силой. Ярмарочной, кукольной красотой.

Ты. Ты должна была покориться и сдаться сразу же, прийти ко мне с опущенной головой и горящими щеками. Но ты не только убегаешь – ты продолжаешь жить свою маленькую жизнь, моя черная мышка, моя непокорная Сашка. Вот что отличает тебя от прочих.

Так, может быть, ты все-таки не нужна мне? Может быть, я зря ловил тебя, зря лелеял в твоей голове верные мысли? Может быть, ты не моя?

И я зря приехал сюда. И мне следует вернуться. Позабыть обо всем. Перестать думать о тебе – и о прошлом. Вести себя так, как полагается вести человеку, который отсидел, исправился, искренне сожалеет и раскаивается в содеянном. А, Са-ша?