Книга Пятно на репутации его светлости, страница 9 – Алиса Князева, Василиса Лисина

— Я считаю, — говорит он наконец, тщательно подбирая слова, — что ты ведешь себя не так, как вела себя вчера. Не так, как всегда. Я разбираюсь в том, как обработать рану и остановить кровь, но не представляю, как привести тебя в нормальное состояние. Этим займётся врач.

Он встает и отходит к окну, поворачиваясь ко мне спиной. Широкие плечи, прямая спина, руки, сцепленные за спиной. Несгибаемый, непроницаемый, совершенно незнакомый.

А вот он, оказывается, знал Настю достаточно хорошо, чтобы заподозрить неладное. Мне смутно казалось, что Константин толком не общался с женой. Ощущения подвели? Или это субъективный взгляд Насти?

Ясно одно. Штирлиц близок к провалу.

— Я не сумасшедшая, — говорю я тихо, но твердо. — Я просто... я ничего не помню. Пока. Но память же вернётся?

Он молчит, глядя в окно.

— Ничего не помнишь, значит, — бормочет он тихо. — Удобно. Заварила кашу, а теперь не помнишь ничего.

Явно камень в мой огород. Но что поделать, если я даже не понимаю, о чем он? Что там был за скандал такой?

— Отдыхай, — говорит Константин, оборачиваясь. — Врач зайдет к тебе сразу как прибудет. Тогда и будем решать, что с тобой делать.

И выходит, плотно закрыв за собой дверь.

Я остаюсь одна в этой чужой комнате, с перевязанной головой и уймой вопросов. За окнами воет ветер, где-то в доме слышны шаги, голоса. Жизнь течет своим чередом, не спрашивая меня, хочу ли я в ней участвовать.

Ладно, будем решать проблемы по мере поступления. Скоро придет врач, и мне нужно как-то убедить его, что я не сумасшедшая. Интересно, как?

Пока жду доктора, успеваю разглядеть свое, вернее, Настенькино лицо. Симпатичная и молодая девушка с копной непослушных кудряшек, которые, видимо, были собраны в прическу, а сейчас растрепались. Я меланхолично разматываю бинт (кровь уже наверняка остановилась), вытаскиваю шпильки, затем расчесываюсь, но все еще не могу смириться с реальностью.

Вот это теперь — я.

Надо быть честной хотя бы с собой. Вряд ли я вернусь обратно домой. Плакала моя карьера художницы, мой новенький графический планшет и мои комикшины, мои масляные красочки и недописанные картины. И попытка попасть на международную выставку тоже плачет. Не попаду.

Нет, почему?

Мысль пронзает меня как молния. Пока что я не совсем понимаю, в каком времени оказалась, но разве это помеха? Искусство востребовано всегда, а художники раньше ценились даже больше, чем сейчас. Картины вызывали жаркие споры… Чем черт не шутит, вдруг будут у меня еще выставки?

Правда, женщин-художников долго не признавали. Конечно, зависит от времени, но надо иметь в виду, что меня могут ждать сложности.

Зато, в отличие от людей этого времени, я немного разбираюсь в истории искусства. А значит, могу предугадать тренды.

Решено! Надо разузнать, как сейчас пишут и кто на слуху. А для этого… не отправиться в психушку как минимум.

Дверь в мою комнату открывается без стука. Заглядывает служанка, которая помоложе, быстро кланяется мне, а затем исчезает.

— Там она, болезная, прошу…

В комнату заходит доктор, а следом за ним Константин. То, что это именно доктор, я догадываюсь интуитивно, потому что не похож. Просто мужчина в возрасте, с острой бородкой, в костюме и с чемоданчиком. Он представляется Григорием Ивановичем, оглядывает меня профессиональным, внимательным взглядом, а потом вздыхает.