Онлайн книга «Следы на стекле»
|
Но ничего не происходит. Снова посмотрев мне в глаза, теперь с каким-то сожалением, или, возможно, отвращением, Алекс, как ни странно, отступает. Просто толкает дверь перед собой и выходит, даже не хлопнув ею, молча. И только тут я наконец вспоминаю, что кроме нас в этом мире есть ещё и Тёма. Оборачиваюсь на него, но уже не обнаруживаю ни его самого, ни Наташи. Все исчезли. Остался лишь странный, до сих пор не убравший с моего плеча руку и почему-то уже не грубый Валентин. Только тут ко мне приходит осознание. И единственное, что мне нужно, жизненно необходимо теперь — это срочно увидеть моего милого «потрёпанного мишку», поговорить с ним! Срочно! Вот уж кто не заслуживает того, что здесь произошло! Я не хотела, чтобы так получилось. Не хотела обманывать Артёма, делать ему больно. И я спешу найти его в этом ужасном, полном безразличия и похоти доме. Выскальзываю из объятий Валентина, не слушаю его, кажется, пытающегося воспрепятствовать моему побегу, бегу наверх… По инерции заруливаю в одну из комнат, и, только надавив на ручку двери, понимаю, что это та самая, крайняя слева… Артём с Наташей… Я замираю, различив её раздражённый голос сквозь громкие звуки музыки с первого. — Да ты задолбал, Севастьянов! Ты вообще долго собираешься от меня бегать? У меня, если чё, типа днюха сегодня, а ты с утра где-то болтаешься, даже сам не подошёл ко мне ни разу! Девки уже ржут надо мной, что я всем отвечаю — хрен знает, где ты!.. Да хорош пить, урод!.. Если б я только знала, что ты из-за какого-то кошака так загрузишься, я б его собственными руками придушила! — Себя сначала придуши. — Что?! Ты ничего не попутал? Алкаш грёбаный! Чёрт, знала же, что у тебя гены… Хоть бы у друга своего чему поучился. Тот хоть не бухает… Да хватит, я говорю!!! И тут я снова слышу удар. Не такой пронзительный и резкий, как в арке, скорее стук стекла о мебель. Но только успеваю попятиться назад, как дверь передо мной с размаху бахает, и из комнаты выскакивает Наташа, сбив и, кажется, даже не заметив меня, и направляется вниз. Только цокот её каблуков утопает в громких басах под лестницей, я вхожу в комнату. Осторожно, неспеша. Это оказывается согретая тусклым тёплым светом ночника спальня. Вижу мокрое пятно на светло-бежевом ковролине, бутылку на полу, улавливаю расползающийся по углам запах спиртного — лейтмотив сегодняшнего вечера… Артём сидит на не заправленной покрывалом кровати, обхватив голову обнажёнными по локти руками, и мятая, вся в каплях, рубашка на нём почти сливается по цвету с такой же забрызганной чем-то, перевёрнутой простынёй. Подхожу и молча подсаживаюсь рядом, беру в свои ладони его руку. В мутных, посветлевших от алкоголя, глазах застыла такая боль, что мне тоже становится невыносимо больно, плохо, тяжело. Я не знаю, что сказать ему сейчас. Какими словами оправдаться, что пришла с Валентином, позволила целовать себя. И почему я так и не призналась тогда, что тоже скучаю… — Прости меня, Тём… — наконец шепчу с тяжёлым вздохом. — Я давно об этом думала, и, наверное, должна была открыться тебе раньше… Понимаешь, есть один человек… — Сквид? — Что? — Валентин? — Нет!.. — ужасаюсь я. — Совсем нет… — И, собравшись с мыслями, продолжаю, уперев взгляд в причудливые узоры на его запястье. — Не Валентин. С этим человеком мы познакомились гораздо раньше, в интернете. Он был моим другом по переписке… |