Онлайн книга «Громов: Хозяин теней 2»
|
А может, и поступила. У неё не было ни драгоценностей, ни денег особых, но она жилы рвала, тянула меня. Не отправила в детдом, ввиду сложной финансовой, как некоторых. Вычерпала себя до дна. — Нет, — Савка серьёзен. — Пойми, я уже мёртвый был тогда. Ушла душа. А назад… это как… не знаю, силой запихали в тесную бочку. И ты там ни шелохнуться, ничего-то сделать не можешь. Иногда и полегче, но с каждым часом хуже и хуже… и будто совсем дышать никак. Да и не получится у меня. Я не такой, дядька Савелий. Я не справлюсь… Он отступил и руку мою выпустил. — А ты найди их. Пожалуйста. — Я… — Найди, — повторил Савка с нажимом. И шагом одним оказался рядом с женщиной, которая обняла сына. И кивнула мне, чуть улыбнувшись, будто… благословляла? На что? На то, чтобы занял тело её сына? Это всё равно неправильно! Я хотел было шагнуть, только кладбище выплюнуло туман. Нет. Снег. Вьёт. Кружит. Ревёт. Замело всё так, что ни пути, ни дорожки… а я стою посреди бури дурак дураком в пятнистой шубке, отданной кем-то там. Шубка была из искусственного меха, коричневая в белые пятнышки. И поверх мама повязывала платок, чтоб шапка не сваливалась и ветром под неё не задувало. Память ясная-ясная. И рукавицы эти вязаные тоже мои. На них налип снег, отчего кажется, будто чешуёй покрылись. В левой веревка… От санок. Моих санок. — Покатаешь? — раздаётся тихий женский голос. — Ты обещал когда-то… Глава 31 Глава 31 Мама. Я точно знаю, что это не она. Но… мама. Казалось, забыл, как она выглядит. А нет, неправда. Выходит, действительно в памяти хранится всё. И кто бы ни вытащил это из моей, я ему благодарен. Потому что… — Мама, — выдыхаю, и облако пара повисает на мгновенье. А буря успокаивается. Остаётся лишь снежная гладь во все стороны. — Ты пришла за мной? И стыдно. Я здоровый. И давно уже не нуждаюсь в маме. Наверное, не нуждаюсь… или всё-таки? Я хочу снова её обнять. Прижаться. Уткнуться лбом в живот и стоять так вечность, вдыхая родной запах, который обещает покой. Губы дрожат, и кажется, ещё немного и я разревусь. Как будто мне шесть. Или того меньше. В носу щекочет. — Так покатаешь? — на ней тоже шуба, старая, слишком большая, и потому фигура мамы кажется слегка несуразною. Голову платком обмотала, серым. — Или лучше сам садись. И смеется снова. Она редко смеялась. В последние годы вовсе ходила хмурая. Теперь-то понимаю, что и проблемы, и здоровье, наверняка, подводило. Усталость… а смех у неё всё одно красивый. — Далеко увезёшь? — я заставляю себя поднять руку. — Спасибо, что вот так… говорят, ты страшная. Старуха с косой… — Могу и так, — соглашается она. — А ты догадливый. И мама рассыпается снеговым пухом, тот же вылепляет другую фигуру. Она высока и полупрозрачна, будто изо льда сотворена. Она… прекрасна, пожалуй. Само совершенство. Такою, должно быть, казалась Снежная королева бестолковому мальчишке. И я, как он, кланяюсь. Я становлюсь на колено и говорю: — Спасибо. — За что? — За то, что позволила опять её увидеть. И вряд ли там, за чертой, мы встретимся. Но я готов, если так-то… — К чему? — К смерти. — Так и сразу? — А есть варианты? — Не хочешь умирать? — Не хочу. Будто кто-то хочет, — отвечаю и ловлю себя на том, что с богами так не разговаривают. А ещё поднимаюсь. |