Книга Пышка для босса: в прямом эфире, страница 21 – Лилит Воронвальд

Финал этой внутренней борьбе наступил в пятницу, после особенно жаркого эфира, где они дискутировали о социальных лифтах. Марта, заведенная темой, сказала что-то особенно резкое о «выскочках, которые, добившись власти, первыми начинают ломать лестницу для других». Она видела, как он замолчал и посмотрел на нее не как на ведущую, а как на что-то личное. Опасно личное.

Вечером, сидя в своей квартире с чашкой холодного чая, она понимала, что больше не может. Не может жить в этом подвешенном состоянии между ненавистью и навязчивым любопытством, между благодарностью и желанием ткнуть его носом в его же прошлые слова. Она должна выяснить, кто он. Настоящий. И если он не покажет себя сам, она пойдет и вытащит это из него. Как он когда-то вытащил ее на свет софитов.

Она нашла его домашний адрес. Тот самый, легендарный, на вершине башни, о котором ходили легенды. Он никому не давал туда пропуск. Она позвонила ему со своего номера. Он взял трубку на втором гудке.

— Алло.

— Это Марта. Пауза. На том конце провода стало тихо, будто он затаил дыхание. — Я приду, — сказала она, не спрашивая разрешения. — Сейчас. Нам нужно поговорить.

Еще одна пауза. Потом сухое:

— Жду. И он положил трубку.

Его пентхаус занимал весь верхний этаж. Лифт открывался прямо в прихожую с панорамными окнами от пола до потолка. Вид был ошеломляющим, сюрреалистичным: весь ночной город лежал внизу, как россыпь драгоценностей. Но сам интерьер поразил Марту не роскошью, а… пустотой. Холодный минимализм. Белые стены, полированный бетонный пол, несколько дизайнерских предметов мебели, которые выглядели как экспонаты в музее современного искусства. Ни книг, ни безделушек, ни следов жизни. Это было похоже на шикарный бункер, клетку для зверя, который боится оставить хоть какой-то след своего присутствия.

Он стоял у окна, в темных брюках и простой черной футболке, со стаканом виски в руке. Он не обернулся, когда она вошла.

— Закрой дверь. Она захлопнется сама.

Марта сделала несколько шагов по холодному полу. Ее каблуки отдавались гулким эхом в этой пустоте.

— Уютно, — сказала она, и в ее голосе прозвучала непроизвольная насмешка.

Он наконец повернулся. Его лицо было усталым, без телевизионного лоска. Волосы слегка растрепаны. Он выглядел моложе и в тысячу раз опаснее.\

— Не для гостей. Что ты хочешь, Марта? Дополнительных извинений? Их не будет. Я сказал всё, что считал нужным.

— Я хочу правду, — отрезала она, останавливаясь в нескольких метрах от него. — Настоящую. Не ту, что для эфира. Не ту, что для пиара. Кто ты? Почему ты… почему ты тогда так поступил? Зачем тебе всё это?

Он прищурился, сделал глоток виски.

— «Всё это»? Конкретней. — Всё! — ее голос сорвался, и она не смогла сдержать накопившееся. — Этот кабинет-бункер! Эта маска идеального хищника! Эта… эта готовность уничтожить того, кто тронул меня, после того как ты сам тронул первым! Ты противоречишь сам себе на каждом шагу! Ты защищаешь меня, но смотришь так, будто хочешь сожрать! Я не понимаю тебя, Воропаев! И я устала не понимать!

Он слушал ее, не двигаясь. Потом медленно поставил бокал на бетонный подоконник у окна.

— Хочешь правду? — его голос был низким, безжизненным. — Правда в том, что ты права. Я — выскочка. Парень с рабочей окраины Нижнего Тагила. Мой отец пил, мать работала на трех работах. Мы жили в хрущевке, где слышно было, как соседи ругаются. Я был тем самым «неформатом» — тощим, злым, с вечным комплексом нищего и вечным голодом. Голодом по еде, по деньгам, по значению.