Книга Одиночка. Том 8, страница 79 – Дмитрий Лим

— Не вариант. Я аллергик на ошейники.

Я обвёл свою команду взглядом. Они были вымотаны. Изранены. Раздавлены. Но в их глазах не было поражения. Была только злость. Холодная, расчётливая, русская злость, которая копится веками и однажды превращается в революцию.

— Собираемся, — сказал я. — Мы идём в Кремль. На Совет.

* * *

Новгородский Кремль, или, как его называли местные, «Детинец», пережил много на своём веку. Немцев, шведов, поляков, большевиков, девяностые и даже нашествие поп‑музыки в нулевые. Но сегодняшний день должен был войти в его историю как самый идиотский.

Зал Совета, обычно пропахший старым деревом, пылью и бюрократическим потом, сегодня был набит под завязку. Дворяне, представители ОГО, бизнесмены, охотники и просто кучка зевак, которые смогли пропихнуться мимо оцепления.

Я стоял у трибуны и смотрел на эти лица.

Вяземский, жирный потный боров, занимавший пост главы Торгового Синдиката, нервно вытирал лоб платком, размер которого напоминал скатерть. Он понимал, что его финансовая империя, построенная на откатах от моб‑энергии, сейчас трещит по швам. Его пальцы подрагивали, а взгляд метался по залу, будто искал лазейку, которой не было.

Представитель ОГО, полковник с высоким именем Синицын, хмуро смотрел на меня так, словно прикидывал, в какую камеру меня посадить. В его глазах читалась внутренняя борьба: присяга против здравого смысла.

Игнатий, мой старый знакомый и бывшая Сова, сидел в первом ряду. Он выглядел на сто лет старше, чем вчера. Его руки, сложенные на трости, мелко дрожали. Он знал, что я сейчас сделаю, и боялся этого до одури. Но в его взгляде была и другая эмоция — облегчение. Будто он годами нёс тяжёлый груз и наконец‑то дождался того, кто посмеет бросить его на пол.

И, конечно, Дима Крог. Мой «союзник», владелец угольных шахт и лучший друг всех колумбийских наёмников в радиусе тысячи километров. Он сидел с краю, в нелепом золотом пиджаке, и лузгал семечки, скорлупой метая прямо на паркет. Выглядел он как клоун на похоронах, но его глаза — маленькие, хитрые, абсолютно холодные — постоянно сканировали зал, фиксируя каждую реакцию, каждый жест.

— Итак, — начал я, и в зале постепенно стих гул. — Думаю, никому не нужно объяснять, почему мы здесь. Вчера город чуть не остался без тепла. Вчера ко мне в дом пришёл Ревизор Управления. Он взломал моих людей, как дешёвые программы, забрал девушку, чья единственная вина — то, что я спас ей жизнь, и пообещал вырезать из меня Искру по живому.

— Громов, — полковник Синицын поднялся со своего места. — Мы все сочувствуем. Но что вы предлагаете? Объявить войну Москве? Это самоубийство. У нас нет ресурсов. У нас нет армии. Управление контролирует Систему.

— Управлению, а не Москве. Они контролируют Систему, — кивнул я. — Но они не контролируют информацию. Пока что.

Я достал из кармана флешку. Обычная, пластиковая, на шестнадцать гигабайт. Купил на заправке по пути сюда. На ней был файл, который Игнатий вытащил из своего прошлого, из тех самых архивов Совы, которые он прятал тридцать лет. А добавил к нему кое‑что я — данные, которые моя Искра высосала из насоса на ТЭЦ перед тем, как я его раздавил.

— Дамы и господа, — я подошёл к главному экрану зала, огромной голографической панели, которая обычно транслировала системные рейтинги охотников. — Позвольте представить вам наш мир. Мир, который Управление строило для нас с такой любовью и заботой.