Книга Реквием блондинке, страница 37 – Джеймс Хэдли Чейз

— Вы меня не обманываете?

— Кто-то слишком туго завязал шнурок у него на шее. Да, его убили. А Мейси свалил все на больное сердце. Почему – не знаю, но говорю как есть.

Парнишка сделал глубокий вдох. Лицо его слегка побледнело, но глаза по-прежнему сверкали.

— Хотите сказать, меня тоже могут убить?

— Как и меня. И Вульфа. – Я поделился с ним еще одной сигаретой.

Фиппс задумался и наконец сказал:

— Если вас это не пугает, я тоже справлюсь.

— Отлично. – Я встал. – Как только Вульф сообщит мне, что купил газету, я вернусь, и мы поговорим снова. До тех пор сидите здесь и помалкивайте. О Диксоне – ни слова.

Он проводил меня к двери.

— Вы и правда думаете, что Вульф позволит мне…

— Я его уговорю, – пообещал я, а потом спросил: – Не подскажете, где найти Одри Шеридан?

— У нее офис на Синклер-стрит. Номер не помню, но здание большое, и по всему фасаду – театральная афиша с лампочками. Мимо не пройдете.

— А где она живет?

— В квартире на Лорел-стрит. Дом в середине улицы, по правую сторону. Там еще садик на крыше. – Фиппс вздохнул. – Я и сам не отказался бы туда переехать.

— Может, когда-нибудь и переедете, – утешил его я. – До встречи.

— Пока, – сказал он, и я вышел в приемную. А потом кое-что вспомнил и вернулся. – Вам знакома Эдна Уилсон?

— Что-то припоминаю. – Нахмурившись, Фиппс быстро взглянул на меня. – А что такое? Она ведь секретарша Вульфа, верно?

Я кивнул.

— С кем она встречается?

— Вы что, серьезно? Мне всегда казалось, что она предпочитает сидеть дома.

— Вульф бы с вами не согласился.

— В его возрасте выбирать не приходится.

— Значит, у нее больше никого нет?

— Разве что Блэкли. Я их как-то раз видел. Но он не лучше Вульфа: старый, лысый, морщинистый, ну и так далее.

— Что за Блэкли?

— Окружной прокурор. Но человек он неважный. Думаете, за этим что-то кроется?

— За этим? – Я крепко призадумался. – Что вы имеете в виду?

— Да вы и сами говорите загадками. – Он поморщился. – Далась вам эта Эдна Уилсон.

— Знаешь, сынок, – заметил я, хлопнув его по плечу, – все это дело – одна чертовски сложная загадка.

На улице я поймал такси и велел водителю отвезти меня на Лорел-стрит. Поездка заняла минут двадцать. Я попросил таксиста высадить меня на углу.

Фиппс не соврал: дом с садиком на крыше стоял в самой середине улицы, по правую сторону. Выглядел он очень мило, и я мысленно с парнем согласился: жить в таком, наверное, весьма приятно.

Я вошел в фойе, проследовал к столу консьержки и спросил мистера Селби.

— Здесь такой не живет, – нахмурилась девушка.

Я сказал, что мистер Селби мой старый друг, что ради встречи с ним я проделал путь в двести миль и что он живет именно здесь. И добавил: если консьержка не знает жильцов по именам, придется позвать управляющего.

Чтобы доказать мою неправоту, девушка выдала мне регистрационный журнал. Напротив номера 853 значилось имя Одри Шеридан. Я признал свою ошибку, рассыпался в извинениях и спросил, нельзя ли позвонить. Девушка показала мне, где стоят телефоны, и я сказал спасибо.

Позвонил в квартиру 853, но мне никто не ответил. Телефоны стояли в нише, скрытой от глаз консьержки. Справа от меня был лифт. Я поднялся на восьмой этаж, прошел по длинному безлюдному коридору и остановился у квартиры 853. Постучал, подождал и вынул из кармана перочинный нож. Через тридцать секунд я был внутри.