Книга Фальшивый муж на неделю, страница 15 – Ника Светлова

Марк мед­лен­но улыб­нул­ся. Той са­мой хищ­ной улыб­кой, ко­то­рую я уже на­чи­на­ла узна­вать.

— Эми­лия Ль­вов­на, — про­из­нёс он, — ка­жет­ся, мы сра­бо­та­ем­ся.

Ноч­ная ре­пе­ти­ция на­ча­лась по­сле ужи­на.

Мы си­де­ли в на­шей го­сти­ной при све­те тор­ше­ра. Эми­лия Ль­вов­на уже ушла к се­бе, оста­вив нам спи­сок го­стей с по­мет­ка­ми: ко­му ве­рить, ко­го опа­сать­ся и кто мо­жет быть по­ле­зен. Гам­лет дрых на кро­ва­ти, рас­ки­нув ла­пы, как мор­ская звез­да. За ок­на­ми тем­не­ло, озе­ро пре­вра­ти­лось в се­реб­ря­ную гладь, и где-то вда­ле­ке пе­ли ци­ка­ды.

— Те­перь да­вай отре­пе­ти­ру­ем са­мое слож­ное, — ска­зал Марк, от­кла­ды­вая спи­сок.

— Что имен­но?

— При­кос­но­ве­ния.

Я на­пряг­лась. По­сле вче­раш­ней но­чи, по­сле его при­зна­ния, что са­мым слож­ным бы­ло не це­ло­вать ме­ня на танц­по­ле, — каж­дое при­кос­но­ве­ние ощу­ща­лось ина­че. Ост­рее. Опас­нее.

— Мы уже ка­са­лись друг дру­га, — ска­за­ла я, ста­ра­ясь, что­бы го­лос зву­чал ров­но. — На при­ё­ме. На про­гул­ке. Мы дер­жа­лись за ру­ки...

— Мы дер­жа­лись за ру­ки как дру­зья, — пе­ре­бил он. — А мо­ло­до­жё­ны ка­са­ют­ся ина­че. Ты весь ве­чер бы­ла ско­ван­ной. Ес­ли Влад уви­дит, как ты на­пря­га­ешь­ся от мо­е­го при­кос­но­ве­ния, он пой­мёт, что меж­ду на­ми нет бли­зо­сти.

— И что ты пред­ла­га­ешь?

— Для на­ча­ла — встань.

Я вста­ла. Он по­до­шёл бли­же. Оста­но­вил­ся в по­лу­ша­ге от ме­ня.

— Я сей­час по­ло­жу ру­ку те­бе на та­лию, — ска­зал он ти­хо, — как вче­ра на при­ё­ме. А ты по­ста­рай­ся не ка­ме­неть. Пред­ставь, что те­бе это нра­вит­ся.

— Мне и так нра­вит­ся, — вы­рва­лось у ме­ня преж­де, чем я успе­ла по­ду­мать.

Ти­ши­на. Ци­ка­ды за ок­ном. Ды­ха­ние. Его и моё.

— Хо­ро­шо, — ска­зал он, и его го­лос стал ни­же. — То­гда пред­ставь, что я это знаю.

Его ла­донь лег­ла на мою та­лию. Мед­лен­но. Го­ря­чо. Сквозь тон­кую ткань до­маш­не­го пла­тья я чув­ство­ва­ла каж­дую ли­нию его паль­цев. Я не ка­ме­не­ла. На­о­бо­рот, мне хо­те­лось по­дать­ся впе­рёд. Бли­же. Ещё бли­же.

— Вот так, — про­шеп­тал он. — Те­перь вто­рая ру­ка.

Он по­ло­жил вто­рую ла­донь на мою спи­ну, чуть ни­же ло­па­ток, и мяг­ко при­тя­нул ме­ня к се­бе. Мы сто­я­ли по­чти вплот­ную. Я чув­ство­ва­ла теп­ло его те­ла, за­пах цит­ру­са и чая, слы­ша­ла би­е­ние его серд­ца — или мне толь­ко ка­за­лось?

— А те­перь смот­ри на ме­ня, — ска­зал он. — Не в пол, не в по­то­лок. На ме­ня. Как смот­рят на муж­чи­ну, ко­то­ро­го лю­бят.

Я под­ня­ла гла­за. Его ли­цо бы­ло в несколь­ких сан­ти­мет­рах. Се­рые гла­за смот­ре­ли при­сталь­но, се­рьёз­но, без при­выч­ной на­смеш­ки. Я ви­де­ла кро­шеч­ный шрам на под­бо­род­ке, тень от рес­ниц, ли­нию губ.

— Что ты чув­ству­ешь? — спро­сил он ед­ва слыш­но.

— Что это уже не ре­пе­ти­ция, — от­ве­ти­ла я чест­но.

Он не от­ве­тил. Вме­сто это­го он на­кло­нил­ся и кос­нул­ся гу­ба­ми мо­е­го лба. Лег­ко. Не­ве­со­мо. Как буд­то спра­ши­вал раз­ре­ше­ния.

— А те­перь? — его ды­ха­ние кос­ну­лось мо­ей ко­жи.

— Марк, — про­шеп­та­ла я. — Ес­ли ты сей­час не пре­кра­тишь...

— То что? — его гу­бы скольз­ну­ли ни­же, к вис­ку.

— То я за­бу­ду, что мы иг­ра­ем. И пе­ре­ста­ну от­ве­чать за по­след­ствия.

Он за­мер. Оста­но­вил­ся. От­стра­нил­ся ров­но на­столь­ко, что­бы ви­деть мои гла­за.