Книга Фальшивый муж на неделю, страница 12 – Ника Светлова

Ут­ро на­ча­лось с во­ен­но­го со­ве­та. Мы си­де­ли на тер­ра­се на­ше­го но­ме­ра — я, Марк и Гам­лет, ко­то­рый ве­ли­че­ствен­но вос­се­дал на пе­ри­лах, как пол­ко­во­дец, обо­зре­ва­ю­щий по­ле бит­вы. Пе­ред на­ми сто­я­ли три чаш­ки: ко­фе для ме­ня, чёр­ный чай для Мар­ка и блюд­це с ло­со­сем для его ве­ли­че­ства. Чет­вёр­тым участ­ни­ком со­ве­та был блок­нот, в ко­то­ром мы пы­та­лись пе­ре­пи­сать на­шу ле­ген­ду так, что­бы она вы­дер­жа­ла лю­бые про­вер­ки.

— Итак, — Марк от­хлеб­нул чай и по­мор­щил­ся, — что мы име­ем? Влад зна­ет, что я не иг­рал Гам­ле­та и что тво­ей пер­со­наль­ной вы­став­ки не бы­ло. Что ещё он мо­жет рас­ко­пать?

— Он упо­ми­нал, что на­во­дил справ­ки о те­ат­ре, — я по­тёр­ла ви­сок, в ко­то­ром на­чи­на­ла пуль­си­ро­вать го­лов­ная боль. — Ес­ли он по­ро­ет­ся глуб­же, то узна­ет, что мы со­се­ди. И то­гда всё, ле­ген­да рух­нет окон­ча­тель­но.

— Зна­чит, нуж­но сде­лать так, что­бы прав­да ста­ла на­шей ле­ген­дой, — Марк за­дум­чи­во по­сту­чал паль­ца­ми по сто­лу. — Мы дей­стви­тель­но со­се­ди. Мы дей­стви­тель­но по­зна­ко­ми­лись не на вы­став­ке. Мы долж­ны при­ду­мать ис­то­рию, ко­то­рая бу­дет на­столь­ко близ­ка к ре­аль­но­сти, что её невоз­мож­но бу­дет опро­верг­нуть.

— И как же мы по­зна­ко­ми­лись? — я от­пи­ла ко­фе. — В лиф­те? На лест­нич­ной клет­ке? «При­вет, я твой но­вый со­сед, у те­бя не най­дёт­ся со­ли»?

— «У те­бя не най­дёт­ся ло­со­ся», — по­пра­вил ме­ня Марк с усмеш­кой. — Но во­об­ще... по­че­му бы и нет?

Он вдруг стал се­рьёз­ным и от­ста­вил чаш­ку.

— Слу­шай сю­да, Ясе­не­ва. Мы по­зна­ко­ми­лись пол­то­ра го­да на­зад, ко­гда ты пе­ре­еха­ла в свою квар­ти­ру. Я жил эта­жом вы­ше...

— Мы жи­вём на од­ном эта­же, — пе­ре­би­ла я.

— Не­важ­но. Эта­жом вы­ше. Ты за­ли­ва­ла со­се­дей сни­зу, по­то­му что за­бы­ла вы­клю­чить во­ду в ван­ной, а я при­шёл раз­би­рать­ся, по­то­му что сни­зу жи­ла моя ста­рая зна­ко­мая. Ты от­кры­ла дверь вся мок­рая, в ха­ла­те, с ки­сточ­кой в во­ло­сах и за­ора­ла на ме­ня, что я лом­люсь в чу­жую квар­ти­ру...

— Я не ору на лю­дей, — воз­му­ти­лась я.

— На ме­ня орёшь по­сто­ян­но, — па­ри­ро­вал он. — Не пе­ре­би­вай. Ты за­ора­ла на ме­ня. Я за­орал на те­бя. Мы ора­ли друг на дру­га пол­ча­са, а по­том ты за­пла­ка­ла, по­то­му что у те­бя был со­рван дед­лайн и ты не спа­ла трое су­ток, и я по­че­му-то не ушёл, а остал­ся и по­мог те­бе вы­чер­пать во­ду с по­ла. А по­том ты в бла­го­дар­ность сва­ри­ла мне ко­фе, и мы про­го­во­ри­ли до утра.

Я уста­ви­лась на него. В гор­ле вдруг пе­ре­сох­ло.

— От­ку­да ты зна­ешь про дед­лайн? — спро­си­ла я ти­хо. — И про то, что я не сплю, ко­гда ра­бо­таю?

Марк от­вёл гла­за. Сде­лал вид, что очень за­ин­те­ре­со­ван Гам­ле­том, ко­то­рый вы­ли­зы­вал ла­пу.

— Сте­ны тон­кие, — ска­зал он ней­траль­ным то­ном. — Я слы­шал, как ты ра­бо­та­ешь по но­чам. Ино­гда до трёх, ино­гда до че­ты­рёх. Ино­гда вклю­ча­ешь му­зы­ку ка­кую-то ин­стру­мен­таль­ную и ри­су­ешь под неё.

Я мол­ча­ла. Он слы­шал. Все эти два го­да он слы­шал, как я жи­ву за стен­кой. И ни ра­зу не ска­зал. И вче­ра, ко­гда я по­прав­ля­ла ему во­ло­сы за ужи­ном, и по­за­вче­ра, ко­гда он впер­вые на­звал ме­ня Ари­шей... он знал обо мне боль­ше, чем я ду­ма­ла.