Книга Фальшивый муж на неделю, страница 1 – Ника Светлова

Моя жизнь рух­ну­ла не ко­гда Влад ска­зал: «Про­сти, Ари­на, но Аде­ли­на луч­ше по­ни­ма­ет мои ам­би­ции». Нет, она рух­ну­ла, ко­гда кон­верт с при­гла­ше­ни­ем на их сва­дьбу, по­хо­жий на ку­сок тис­нё­ной сло­но­вой ко­сти, вы­пал из мо­е­го поч­то­во­го ящи­ка.

«Ждём вас в по­ме­стье "Бе­лые Ро­сы" с 12 по 19 июня. Дресс-код: ве­чер­ний шик. Прось­ба под­твер­дить при­сут­ствие с па­рой».

С па­рой. Они да­же не со­мне­ва­лись, что я при­еду с кем-то. Или — что ху­же — на­ме­рен­но да­ви­ли на боль­ную мо­золь. Я пред­ста­ви­ла, как по­яв­люсь од­на, как его тё­тя, эта свет­ская ги­е­на, со­чув­ствен­но по­хло­па­ет ме­ня по ру­ке: «Ари­ноч­ка, до­ро­гая, вы всё ещё од­на? Та­кой чу­дес­ный цвет ли­ца и со­всем од­на»

Нет. Это­го я до­пу­стить не мог­ла. Внут­рен­ний де­мон гор­до­сти тре­бо­вал жерт­вы. И эта жерт­ва жи­ла за стен­кой.

Офи­ци­аль­но мо­е­го со­се­да зва­ли Марк Вет­ров. Нео­фи­ци­аль­но я зва­ла его «Вор­чун-2024». За два го­да мы об­ме­ня­лись от си­лы пя­тью­де­ся­тью фра­за­ми, боль­шая часть ко­то­рых бы­ла ва­ри­а­ци­я­ми на те­му: «Не мог­ли бы вы сде­лать му­зы­ку по­ти­ше?» — от него, и «Из­ви­ни­те, ра­ди Бо­га, я ри­со­ва­ла и за­бы­ла о вре­ме­ни» — от ме­ня.

Он был мра­чен, как лон­дон­ский ту­ман, и при­вле­ка­те­лен, как смерт­ный грех в чёр­ной во­до­лаз­ке. Вы­со­кий, с веч­но взлох­ма­чен­ны­ми тём­ны­ми во­ло­са­ми и взгля­дом, ко­то­рый, ка­за­лось, ви­дел все твои сек­ре­ты и на­хо­дил их крайне скуч­ны­ми.

План со­зрел от от­ча­я­ния. Он же ак­тёр! Ему нуж­но про­сто сыг­рать роль. Иде­аль­но­го, безум­но влюб­лён­но­го му­жа. Все­го на неде­лю.

На­брав в лёг­кие по­боль­ше воз­ду­ха и храб­ро­сти, я по­сту­ча­ла в его дверь. Ти­ши­на. Я по­сту­ча­ла ещё раз, гром­че. За две­рью по­слы­ша­лось тя­жё­лое «мр-р-ряу», и она при­от­кры­лась.

— Гам­лет, иди­от, кто те­бя на­учил от­кры­вать за­мок? — раз­дал­ся низ­кий, недо­воль­ный го­лос, и дверь рас­пах­ну­лась пол­но­стью.

Марк сто­ял в про­ёме, оде­тый в рас­тя­ну­тую фут­бол­ку с над­пи­сью «Я не сер­жусь, у ме­ня про­сто та­кое ли­цо». И ли­цо у него дей­стви­тель­но бы­ло та­кое. Уви­дев ме­ня, он не вы­ка­зал ни ра­до­сти, ни удив­ле­ния.

— Ясе­не­ва. Ес­ли вы на­счёт му­зы­ки, то се­го­дня я да­же не вклю­чал Ба­ха. Гам­лет его не пе­ре­ва­ри­ва­ет.

Его кот, жир­ный се­рый ари­сто­крат, враз­ва­лоч­ку по­до­шёл к мо­им но­гам и уста­вил­ся с та­ким же осуж­де­ни­ем, как и хо­зя­ин.

— Марк, у ме­ня к вам де­ло­вое пред­ло­же­ние, — вы­па­ли­ла я, ста­ра­ясь не смот­реть на пре­да­тель­ски за­со­сав­шую под ло­жеч­кой пу­сто­ту. — Две­сти ты­сяч руб­лей. На­лич­ны­ми.

В его тём­но-се­рых гла­зах что-то мельк­ну­ло. Ин­те­рес? Нет, ско­рее про­фес­си­о­наль­ное лю­бо­пыт­ство хи­рур­га, уви­дев­ше­го необыч­ный ап­пен­ди­цит.

— Вы ко­го-то уби­ли и вам нуж­но али­би? — он скре­стил ру­ки на гру­ди. — Или, су­дя по сум­ме, вы укра­ли Гам­ле­та и тре­бу­е­те вы­куп? В по­след­нем слу­чае дол­жен пре­ду­пре­дить, что он жрёт толь­ко ло­сось и пре­зи­ра­ет де­шё­вый корм.

— Нет, — я нерв­но сглот­ну­ла. — Мне нуж­но, что­бы вы при­тво­ри­лись мо­им му­жем. На неде­лю. На сва­дьбе мо­е­го быв­ше­го.