Книга Нечисть на полставки, страница 45 – Марина Андреева

Отстраняюсь. Смотрю на него. Глаза теперь не янтарные и не алые — они золотистые, как ожог на моём запястье, который вдруг перестал пульсировать и засветился ровно, спокойно.

— Пора домой, — говорит он.

— Да, — киваю.

Он поднимается, протягивает руку. Беру её. Встаю. Ноги дрожат, но держат. И мы идём обратно — через Калинов мост, через серую землю, к тому месту, откуда пришли.

Глубокой ночью, в два часа, просыпаюсь в своей кровати. Простыня сбита, подушка мокрая от слёз, но внутри — не пустота, а что-то тёплое, спокойное. Как будто поставили на место давно потерянную деталь пазла.

Смотрю на запястье. Ожог изменил цвет. Был алым, пульсирующим, тревожным. Теперь — золотистый, как мёд, как солнечный свет. И не пульсирует, а просто светится ровно, уютно. Провожу по нему пальцем — кожа тёплая, гладкая, без воспаления.

— Привет, — шепчу ему. — Ты теперь другой.

Ожог не отвечает. Но мне кажется, он улыбается.

Утро четверга, девять часов. На кухне Яр варит кофе. Он научился — заваривает в турке, добавляет корицу, снимает с огня в нужный момент. Сижу за столом, смотрю на него. Он в своей льняной рубашке, босиком, волосы собраны в хвост. На поясе — мой старый фартук с надписью «Люблю котиков», который он так и не вернул. Кощей трётся об его ноги — предатель.

— Ты сегодня другая, — говорит он, не оборачиваясь.

— Какая?

— Спокойная. Мягкая. Не злая.

— Никогда не была злой. Была закрытой. Как ёж — колючки наружу, мягкость внутрь.

— А теперь?

— Теперь — открываюсь. Колючки сбрасываю. Больно, но надо.

Он ставит передо мной чашку. Кофе пахнет корицей и ещё чем-то — мятой? Он добавил мяту. Экспериментирует.

— Ты помнишь всё, что было в Нави? — спрашивает.

— Всё. Маму, Антона... девочку.

— Мне жаль, что ты прошла через это.

— Не жаль. Надо было. Носила это в себе три года. Теперь — нет. Выплакала. Отпустила.

Он садится напротив, берёт меня за руку. Пальцы тёплые, переплетаются с моими.

— Ты сильная, Алиса. Я говорил.

— А ты — мягкий. Для демона.

— Для демона — да.

Целую его — легко, в уголок губ. Он улыбается. Кощей мяукает — требует завтрак.

Десять утра, звонок от Кати. Телефон вибрирует. Принимаю вызов — она на дежурстве, слышен голос диспетчера на фоне.

— Ну что, — говорит она. — Ты жива?

— Жива.

— А он?

— Тоже жив.

— Мне выписать тебе рецепт на успокоительное? Я серьёзно. У тебя стресс, недосып, плюс этот твой... демон.

— Мне нужен рецепт на мужика, который не был бы монстром, — вздыхаю. — Таблетки не помогут.

— Твой — буквально монстр, — Катя смеётся. — Из мифологии. Из страшилок.

— Вот именно, — говорю. — Поэтому он и не бесит. Монстры хотя бы честные. Они не врут про командировки.

— Это да. Антон врал про командировки, а твой... что, вылез из печной вытяжки и сказал правду?

— Примерно. И даже фартук мой носит.

— Господи, Алиса, — Катя вздыхает. — Ты влюбилась в демона, который носит фартук «Люблю котиков».

— Похоже на то.

— Ладно, — Катя вздыхает. — Держи меня в курсе. И если он станет агрессивным — стреляй солью. Говорят, помогает.

— Солью?

— Ну да, в книжках пишут. Соль, железо, святая вода.

— Яр не боится соли. Он пиццу ест с солью. И вообще он любитель солёного.

— Тогда не знаю. Просто будь осторожна.

— Буду.

Сбрасываю вызов. Яр смотрит на меня из-за стола.