Онлайн книга «Милфа для генерала дракона»
|
Я нахмурилась, чувствуя, как внутри поднимается холодное, липкое беспокойство. О каком разговоре? Я перевернула страницу. Пальцы оставляли на бумаге крошечные влажные следы. «Я никак не могу отделаться от мысли, что он хотел увидеть рядом с собой совсем другую женщину. Не меня. И каждый раз, когда вспоминаю его в нашем доме, его разговоры с мамой... мне становится страшно. Я начинаю искать в его глазах то, чего, может быть, никогда там и не было. Но нахожу. Или мне только кажется...» У меня перехватило дыхание. Сердце тяжело ударилось о рёбра, и я почувствовала, как по спине пробежала холодная волна, от которой кожа покрылась мурашками. Нет... Лотти... Что ты такое пишешь? Я судорожно перелистнула страницу. Бумага хрустнула, сухая и хрупкая, и я испугалась, что порву её. «Я ревную. Наконец-то смогла написать это слово. Ревную. К собственной матери. Как же это отвратительно. Если кто-нибудь когда-нибудь прочтёт эти строки... пусть лучше сожжёт эту тетрадь. Я не хочу, чтобы хоть одна живая душа узнала, какое чудовище живёт внутри меня». Воздух в комнате стал плотным, тяжёлым, пахнущим старыми духами и пылью. Я чувствовала, как дрожат руки, как тетрадь ходит ходуном в моих пальцах. — Маркиза? — негромко окликнул генерал. Я вздрогнула так сильно, что чуть не выронила тетрадь. Голос прозвучал слишком близко, слишком реально, вырывая меня из этого кошмара. — Что-то нашли? Я не ответила. Не смогла. Горло перехватило спазм, и слова застряли где-то под рёбрами, острые, как осколки. Перед глазами стояли только эти слова. «Я ревную». Я быстро перевернула ещё страницу. Бумага шуршала, и каждый звук казался оглушительным в этой мёртвой тишине. «Сегодня Лагерт предложил съездить к маме. Или ей приехать ко мне. Я отказалась. Я сказала, что она чудовище. Что она испортила мне жизнь. Что больше не хочу её видеть. Я говорила ужасные вещи. Всё что угодно... лишь бы он больше никогда не просил меня ехать к ней. Лишь бы никогда не приглашал её сюда. Иначе... я просто умру от ревности». Руки задрожали так сильно, что тетрадь едва не выскользнула из пальцев. Я прижала её к груди, чувствуя, как тонкая обложка впивается в кожу, как будто это могло удержать мир от распада. Перед глазами вспыхнули слова доктора Эмиха. «Болезнь началась внезапно...» Потом... письма. Сначала — «мамочка». Тёплые, живые, с кляксами от слёз и нарисованными сердечками на полях. Потом — «уважаемая матушка». Сухие, официальные, без единой запятой не к месту. Потом — холод. Расстояние. Отказ приезжать. Короткие ответы на мои вопросы. «Всё хорошо, мама». «Не волнуйся». «Я занята». Всё это время... Я думала, что дочь перестала меня любить. Что я сделала что-то не так. Что она выросла и ей больше не нужна мать. А она... Она ревновала меня к своему мужу? Нет... Лотти... Неужели ты действительно могла так думать? «Я наконец услышала правду... Папа умер не просто так. Он мешал моей маме. Маркиз Парс был слишком ревнив… Я так скучаю по нему. По тем моментам, когда он был рядом. Пусть раньше он и не обращал на меня внимания, повторяя, что дочь — это сплошное разорение. Но в последнее время мы стали больше проводить времени. И мне больно его терять… А его отравила мама… Чтобы он не мешал ей видеться с генералом…. Какая же я глупая, что сама звала ее в гости. Если бы я знала раньше, я бы никогда не пустила ее на порог…». |