Книга Месть. Холодное блюдо любви, страница 46 – Екатерина Мордвинцева

Я чувствовала биение его сердца — через комнату, через тишину, через проклятие, которое висело между нами. Оно было быстрым. Неровным. Испуганным.

Он боялся.

Не проклятия. Не смерти. Не того, что любовь не спасёт его.

Он боялся, что я умру.

И это изменило что-то во мне.

Не любовь. Пока нет. Но трещина в ледяной стене, которую я выстроила вокруг своего сердца, стала чуть шире.

Я закрыла глаза и позволила себе уснуть под звук его дыхания.

—

Проснулась я ночью.

Комната была тёмной — свечи догорели, камин почти погас. Кольцо на моём пальце больше не горело — оно было тёплым, живым, но спокойным.

Николас сидел в кресле, но не спал.

Он смотрел на меня.

— Ты всё ещё здесь, — сказала я.

— Я всё ещё здесь, — подтвердил он.

— Ты должен поесть.

— Я не голоден.

— Ты никогда не голоден. Это проклятие.

— Это привычка.

— Плохая привычка.

Он усмехнулся.

— Ты учишь меня жить, графиня?

— Кто-то должен, — ответила я. — Ты сам не справляешься.

Он смотрел на меня долгим, странным взглядом.

— Знаешь, — сказал он, — когда я увидел твой портрет, я подумал: «Эта женщина меня убьёт». Не проклятие. Не тень. Она. Сама. Своими руками, своим умом, своей волей.

— И ты испугался?

— Я обрадовался, — сказал он. — Потому что умирать от твоих рук — это была бы хорошая смерть.

Я не знала, что ответить.

Поэтому я не ответила ничего.

Повернулась на бок, спиной к нему, и закрыла глаза.

Но я не спала.

Я слышала, как он дышит. Как кресло скрипит под его весом. Как ветер воет за окном.

И думала о том, что он сказал.

«Эта женщина меня убьёт».

Он не боялся этого.

Он хотел этого.

Потому что смерть от моих рук была бы для него избавлением. Освобождением. Последним актом любви, которую он не смел назвать своими именами.

А что, если я не хочу быть его палачом?

Что, если я хочу быть чем-то другим?

Я не знала ответа.

Но я знала, что завтра утром я проснусь и попрошу его рассказать мне ещё.

О себе.

О своей жизни.

О своей любви.

Потому что я должна была понять.

Не ради него. Ради себя.

Я должна была понять, смогу ли я когда-нибудь полюбить этого человека.

Или он останется для меня чужим до самого конца.

Утром я проснулась одна.

Кольцо на моей руке было тёплым, но спокойным — как спящий зверь, который насытился и теперь отдыхает. Перевязка была чистой — Николас сменил её ночью, пока я спала, и я ничего не почувствовала.

На столике у кровати стоял завтрак. Горячий чай, свежий хлеб, мёд, масло. И маленький букет полевых цветов — васильков и ромашек, которых не должно было быть в этом сером, промозглом краю.

Я взяла букет.

Понюхала.

Они пахли летом. Свободой. Чем-то, что я потеряла, когда переступила порог этого замка.

— Спасибо, — прошептала я.

Не знаю, услышал ли он.

Но кольцо на моём пальце пульсировало чуть теплее, чем раньше.

—

Я спустилась в большой зал.

Николас сидел за столом — снова с бумагами, снова с кофе, снова с каменным лицом.

Но когда он увидел меня, его лицо изменилось.

Стало мягче. Теплее. Почти человеческим.

— Как рука? — спросил он.

— Не болит, — ответила я. — Спасибо, что перевязал.

— Не за что, — сказал он. — Это я виноват. Проклятие… оно не различает. Ты могла умереть.

— Но не умерла.

— Но могла.

Я села напротив него.

— Я хочу, чтобы ты научил меня, — сказала я.

— Чему?

— Как не умереть. Как жить в этом замке. Как справляться с проклятием. Как не ранить себя, когда пытаюсь ранить тебя.