Онлайн книга «Куклолов»
|
К нему наклонилась проводница: — С вами всё хорошо? Он понял вопрос не сразу; качнул головой. — Вызвать врача? — Что? Нет, нет. Просто голова болит… — У меня цитрамон есть, – откликнулась девушка с полки напротив. – Вам дать? — Могу сделать сладкого чаю, – предложила проводница. — Нет, нет, – покачивал головой Олег в такт тормозящему поезду. – Всё хорошо. Ему только хотелось, чтобы его оставили в покое. Хотелось как можно скорее выбраться из вагона, и вместе с тем было так пусто: что, если эта сторожащая его тоска не уйдёт, что, если она будет караулить его и в Москве? А Москва уже наплывала: кланялась блестящим шпилем, подмигивала зелёными огоньками Ярославского вокзала, вползала в поезд заснеженной, обледенелой платформой. Олег соскочил на перрон, рывком вытащил чемодан, выхватил из рук проводницы свой рюкзак – кто знает, как он туда попал, – и зашагал, почти побежал за толпой, теряясь от резкой вони шпал, оглушённый криком встречающих, объявлениями диктора, окликами таксистов… Он вреза́лся в кого-то, волок за собой чемодан, подпрыгивавший на выступах плит, почти не видел ничего в морозном тумане, пока не добрался до железного заграждения, за которым темнел спуск в метро. — Добро пожаловать в Москву! Кто это сказал – Олег не помнил. Помнил, что пришёл в себя от этих слов, вспомнил, почему он тут, ради чего на полном ходу выскочил из Крапивинска и ввязался в эту опасную круговерть. — Скоро, милая, – прошептал он. Изо рта вырвалось облачко пара. Олег спустился в метро, купил карточку на пять поездок и, отчаянно боясь, что чемодан зажуёт турникетом, проскочил на эскалатор. Запутавшись в схеме станций (она походила на бесконечную цветную рыбацкую сеть), щурясь на мелкие указатели, то и дело сверяясь с картой в телефоне, Олег два раза сел не туда, но пятьдесят минут спустя всё-таки добрался до Новогиреево и вышел. Глубоко-глубоко вдохнул холодный, горчащий морозный воздух – без всякого привкуса поезда или метро. И, утопая ботинками в пушистом снегу, побрёл к хостелу «Ореховый». Судя по светящимся указателям с номерами домов, хостел располагался в следующем строении по ту сторону дороги… Дороги, которую пришлось переходить добрых полчаса. Сначала – поиски зебры. Потом – ожидание светофора, который горел красным, и красным, и красным… Ноги замёрзли; от тряски, голода и дурно проведённой ночи начинало двоиться в глазах. Казалось, что время скрутило в петлю: снова по грязной кромке сугроба, как по ширме, ехали кукольные силуэты машин, всё вокруг двигалось и звенело, летящий наискосок снег усиливал впечатление матрицы. Наконец Олег поверил, что время закольцевалось: пальцы онемели от холода, а зелёный так и не загорелся. Потом к столбу у перехода подошла какая-то женщина, нажала кнопку, и светофор тут же позеленел. — Дубина, – сквозь зубы процедил Олег и, спотыкаясь, побежал на другой берег, щурясь и шарахаясь от оранжевых и золотых фар. К счастью, едко-жёлтая, неоновая вывеска «Ореховый» не заставила себя ждать. Олег повернул по стрелке, уткнулся в кое-как расчищенное крыльцо, потерявшим чувствительность пальцем ткнул в звонок… — Имя-фамилия? — Олег Крылов. — На когда бронировали? — На сегодня. Две ночи. То есть на сегодня и завтра. — Тапочки есть? — Нет! |