Книга Пышка. Большая ошибка, страница 1 – Ольга Коротаева

Наблюдение Светы № 1: Если бывший внезапно падает на колено и клянётся в вечной любви, не спешите бежать в ювелирный. Сначала взгляните в календарь. Если сегодня первое апреля — лучше проверьте, не приклеена ли к вашей спине табличка «Пни меня», а на страничке принца — датчик для сбора донатов.

1 апреля. Саратов

— Выходи за меня, Света. Прямо завтра!

Я стояла на террасе ресторана, вцепившись в клатч так, будто это был последний спасательный плот в открытом океане. Фирменный кожзам под моими пальцами издавал жалобный скрип — кажется, он страдал от стресса не меньше моего. Лёша смотрел на меня взглядом побитого спаниеля, который внезапно осознал, что всю жизнь лаял не на то дерево. Его ладонь — горячая, чуть шершавая — накрыла мою, и в этот момент в моей голове наступил полный блэкаут.

Знаете это чувство, когда в старом доме вырубает пробки, потому что вы одновременно включили фен, чайник и надежду на светлое будущее? Вот у меня сейчас сгорели все предохранители, которые я бережно устанавливала, лакировала и проверяла на прочность последние пятнадцать лет в столице.

— Что, прости? — переспросила я, отчаянно надеясь, что это просто слуховая галлюцинация.

Мой мозг судорожно искал логическое объяснение. Может, это из-за корсета? Чёртов инквизиторский аксессуар за пять тысяч рублей сдавил мне рёбра так, что кислород поступал в мозг по чайной ложке в час. Гипоксия — штука коварная, от неё и не такие предложения руки и сердца могут послышаться.

— Я серьёзно, — Лёша шагнул ближе, обдавая меня ароматом табака и ностальгического мужского парфюма. — Светик, я все эти годы только о тебе и думал. Дурак был, пацанов слушал, авторитет в классе берёг… А сейчас — сама видишь, время какое. Мне завтра в часть, повестка уже в кармане, печатью жжёт. СВО — это тебе не шутки. Хочу уехать туда и знать, что меня здесь, в Саратове, жена ждёт. Самая лучшая. Моя.

У меня внутри что-то позорно, по-бабьи дрогнуло. Та самая шестнадцатилетняя Светка Бажова, которая когда-то замазывала прыщи густым слоем крема «Балет» и рыдала в подушку под песни Максим, вдруг радостно запрыгала в моей душе, размахивая воображаемыми помпонами: «Слышала?! Он оценил! Он всё осознал! Пятнадцать лет женских треннингов прошли не зря!».

В то же время мой «взрослый» мозг — мозг топового сценариста рекламных роликов, который знает всё о манипуляциях и дешёвых спецэффектах — орал дурным голосом: «Бажова, это плохой сюжетный ход! Слишком много пафоса! Сценарист — халтурщик, не верь ни единому слову!». Но добрая душа (моё вечное проклятие и причина всех жизненных фиаско) уже начала активно сочувствовать. Уезжает. Завтра. А вдруг навсегда?..

А ведь начинался этот день почти идеально. Ну, если считать идеальным день, когда ты добровольно возвращаешься в филиал ада на земле — на встречу выпускников.

* * *

Моё утро началось не с кофе, а с противостояния. На одной стороне ринга была я — успешный сценарист рекламных роликов, женщина, способная заставить полстраны купить соковыжималку, которая им не нужна. На другой — утягивающее бельё телесного цвета, которое выглядело как средневековое орудие пыток, замаскированное под трикотаж.

— Света, не дыши, — шептала я своему отражению, пытаясь застегнуть последний крючок этой брони. — Кислород — это привилегия для худых. Наша цель сегодня — архитектурная точность.