Книга Брат мужа. Ты мой гинеколог? Не смей!, страница 8 – Полина Нуар

— Вы сейчас серьезно? — переспрашиваю я. — Только что получили пощечину, и ваша первая мысль — пригласить меня на свидание?

— Не на свидание. На встречу. Разница есть.

— Какая?

— Свидание предполагает романтические намерения. А я просто хочу увидеть вас вне контекста… — он кивает в сторону гинекологического кресла, — этого. Не как пациентку.

Я горько усмехаюсь.

— Контекст тут ни при чем. Вы женаты. Я замужем. Это два факта, которые не исчезнут. Не важно, где мы встретимся.

Он молчит. Смотрит на меня, и в его глазах я вижу, что он не собирается спорить. Но и отступать — тоже.

— Знаю, — наконец говорит он. — И все равно настаиваю.

— Зачем?

— Потому что, — он делает паузу, словно подбирает слова, — иногда я устаю быть правильным. Быть тем, кем надо. И когда вижу женщину, которая… — он замолкает и просто смотрит на меня. — Вы не хотите, я понял. Вопрос снят.

Он разворачивается к столу, открывает ящик, достает визитку и протягивает мне.

— Какой же пошлый подкат, — хмыкаю.

Я иду к двери, чувствуя его взгляд на своей спине. Ноги ватные, сердце колотится где-то в горле, и я ненавижу себя за то, что в голове крутится только одна мысль:

«Почему я сказала нет?»

У двери я оборачиваюсь. Он стоит все так же — посреди кабинета, в рубашке с закатанными рукавами, с красной щекой, и смотрит на меня.

— Всего доброго, Константин Юрьевич, — говорю я.

— Всего доброго, Вера, — отвечает он. — Берегите себя.

Я выхожу в коридор.

Коридор женской консультации пуст. Поздно уже. Только лишь санитарка заканчивает мыть пол.

Я прохожу мимо и чувствую, как горит лицо, горят губы, горит все тело.

Выхожу.

На улице холодный ветер бьет в лицо. Я останавливаюсь посреди пустого двора, пытаясь отдышаться, и понимаю, что мои губы все еще помнят его поцелуй.

Я медленно подношу пальцы к губам.

Пора домой.

* * *

Утро встречает меня солнечным светом, который нагло лезет в глаза, и чувством, что сегодняшний день может быть только лучше, чем вчерашний вечер. Потому что хуже уже просто некуда.

Я одна — Витя так и не вернулся ночью. Прокручиваю в голове события прошедших суток. Кружевное белье, игрушка, насильные оргазмы, доктор с пронзительным взглядом и поцелуй, который до сих пор не дает покоя.

Нет, не буду об этом думать. Я выбрасываю эту картинку из головы и иду в душ. Смываю с себя вчерашний день. Его запах. Буквально.

Вода течет по лицу, и я вспоминаю, как его пальцы касались меня там. Как он целовал меня так, словно я особенная.

— Хватит, — говорю я вслух. — Хватит, Вера. Ты замужем. Он женат. Точка.

Душ помогает. Заворачиваюсь в махровый халат и чувствую себя почти человеком. Почти.

Слышу, как в замке поворачивается ключ.

Витя входит с таким видом, будто не ночевал неизвестно где, а просто отлучился на пять минут. В руках огромный букет роз. Бордовых, моих любимых. И маленькая коробочка из ювелирного.

— Верунчик, — мурлычет он, подходя ко мне и чмокая в щеку. — Прости, что вчера так вышло. Аврал был жуткий. Шеф нас до трех ночи держал.

— До трех, — повторяю я, рассматривая розы. — А потом что домой не поехал?

Витя моргает. На секунду его уверенность дает трещину, но он быстро берет себя в руки.

— Да я заночевал прямо в кабинете. Потом было утреннее совещание. Вер, ну ты чего? Я же тебе цветы принес. И это…