Книга Брат мужа. Ты мой гинеколог? Не смей!, страница 10 – Полина Нуар

— По какому поводу?

— Помнишь, я рассказывал про брата?

Я на секунду зависаю. Брат. Витя действительно упоминал о нем пару раз за годы нашего брака, но всегда как-то вскользь. «У меня есть брат, мы редко видимся». И все. Ни фотографий, ни семейных историй из голоштанного детства. И вдруг ужин.

— Ну… да, — осторожно говорю я. — Что с ним?

— Он приезжает! — Витя аж подпрыгивает от радости. — Сегодня вечером. Я пригласил его на ужин.

Я открываю рот, чтобы спросить, почему меня никто не спросил, но он продолжает, не давая мне вставить слово.

— Понимаешь, у него неприятности. С женой разлад серьезный. Ему нужно где-то пожить дней пять. Я предложил у нас.

— Пожить? — переспрашиваю я, чувствуя, как закипаю. — Витя, у нас одна спальня и диван в гостиной, на котором последние дни спишь ты. Где он будет спать?

— На диване, — Витя произносит это так, словно вопрос решен. — Я пока к тебе вернусь. В конце концов, мы же не чужие люди, Вер.

— То есть, — медленно говорю я, — ты решаешь, что твой брат, которого я никогда в жизни не видела, будет жить у нас несколько дней, и заодно решаешь, что ты возвращаешься в спальню? И меня никто не спрашивает?

— Вер, ну пожалуйста. Он в тяжелой ситуации. Я не могу отказать брату. Ты же понимаешь.

Я хочу сказать, что не понимаю. Что я устала от сюрпризов.

Мой организм только-только пришел в себя после игрушечного апокалипсиса, а моя психика — после поцелуя женатого гинеколога.

Но Витя смотрит на меня такими глазами…

— Ладно, — сдаюсь я. — Пусть приезжает. Но спать будет на раскладушке на кухне.

— Договорились! — он снова расплывается в улыбке и возвращается к луку. — Ты не пожалеешь, Вер. Он приличный.

— Как хоть его зовут? — спрашиваю я, наливая себе чай.

— Костя.

У меня падает чашка. Ну, почти. Я успеваю ее подхватить, но горячий чай выплескивается на стол, и Витя оглядывается на шум.

— Ты чего?

— Ничего, — говорю я, вытирая лужу. — Горячо просто. Костя, говоришь?

— Ага. Константин. Мы с ним погодки. Он старше. Врач, кстати. Хороший специалист.

Где-то в районе солнечного сплетения зарождается холодная, липкая паника.

— Врач? — переспрашиваю я, стараясь, чтобы голос звучал ровно. — Какой специализации?

— Гинеколог, — Витя произносит это с гордостью, словно брат-гинеколог — это семейная реликвия. — Очень востребованный. В своей клинике заведует отделением.

Я медленно ставлю чашку на стол. Сажусь на стул, потому что ноги вдруг становятся ватными.

Нет. Не может быть. Москва — большой город. Гинекологов — сотни. Константинов — тысячи. Это просто совпадение. Обычное, банальное совпадение.

— Вер, ты бледная, — Витя вглядывается в мое лицо. — Ты себя хорошо чувствуешь?

— Да, — выдавливаю я. — Просто устала. Твой брат… он сказал, во сколько приедет?

— Через час, примерно.

Час. У меня есть час, чтобы прийти в себя. Или сбежать на всякий случай.

Я поднимаюсь со стула и медленно иду в спальню. Закрываю дверь.

Хватаюсь за голову, пытаясь собрать мысли в кучу.

— Господи, — шепчу я. — Что будет, если это, и правда, он?

Из коридора доносится голос Вити:

— Вер, ты нормально? Может, помочь?

— Нет! — кричу я слишком громко. — Нет, я сама. Мне просто нужно… переодеться.

— Это просто совпадение, — шепчу я. — Ты выйдешь, поздороваешься, и это окажется совсем другой Константин. С лысиной. С пивным животом. Другой.