Книга Брат мужа. Ты мой гинеколог? Не смей!, страница 9 – Полина Нуар

Он открывает коробочку. Там лежат серьги. Маленькие, изящные, из белого золота. Красивые. И очень дорогие для простого «прости, что задержался на работе».

— Виктор, — говорю я спокойно. — Сядь. Поговорим.

Он садится. Я смотрю на него и вижу мужчину, с которым прожила семь лет. Которого любила. Которому готовила вчера сюрприз в кружевном белье и вибратором внутри.

— У тебя есть любовница? — спрашиваю прямо.

— Нет! — он возмущен так искренне, что я почти верю. — Вера, ну что за глупости? Лена просто секретарша, я же говорил. Она замужем, у нее двое детей!

— Откуда ты знаешь, сколько у нее детей?

— Ну… — он мнется. — В коллективе говорят. Какая разница, а? Я же не сказал, какого цвета у нее трусики. Что про серьги молчишь? Понравились хоть?

— Спасибо, — говорю я. — Они красивые.

— То есть мир? — в его глазах загорается надежда.

Я смотрю на цветы. На серьги. На его лицо, на котором написано: «Ну же, сделай вид, что все нормально, и давай жить дальше».

И я вдруг понимаю, что у меня нет сил на скандал. К тому же я сама целовалась вчера с первым встречным. Ладно, фиг с ним.

— Я не сержусь, — говорю я, и это почти правда. — Но спать сегодня ты будешь на диване.

Витя открывает рот, чтобы возразить, но я поднимаю руку.

— Виктор. Ты не пришел домой, когда я тебя ждала. Ты пропал на сутки. И даже если у тебя нет любовницы, вел ты себя как последний козел. Диван. Без обсуждений.

Он сглатывает. Смотрит на меня, на серьги, которые я так и не надела, и, кажется, начинает понимать, что отделаться ювелиркой не выйдет.

— Хорошо, — тихо говорит он. — Я понял. Но серьги-то наденешь?

— Когда-нибудь, — я встаю из-за стола, забираю розы и ставлю их в вазу. — Спасибо. Правда. Красивые.

Я иду в спальню и закрываю за собой дверь. Слышу, как Витя возится на кухне, как открывает холодильник, как тяжело вздыхает.

Я ложусь в нашу кровать, которая сегодня снова принадлежит только мне, и смотрю в потолок. Все думаю о том поцелуе, пока муж сам себе готовит завтрак.

2

Следующие два дня проходят в режиме шаткого перемирия. Витя спит на диване, я сплю в спальне. Мы разговариваем вежливо, как соседи по лестничной клетке, которые случайно встретились в лифте.

— Кофе будешь? — спрашиваю я утром.

— Да, спасибо, — отвечает он.

— Сахар? Или так нормально?

— Две ложки.

Как у чужих людей.

Цветы стоят в вазе и медленно увядают. Серьги я так и не надела. Валяются теперь в шкатулке с остальным барахлом.

Витя старается. Он приходит с работы пораньше, спрашивает, как прошел день, даже пытался один раз обнять меня со спины, когда я мыла посуду. Я не отстранилась, но и радости не показала. Стояла как соляной столб, пока он не убрал руки.

— Вер, ну сколько можно? — спросил он тогда.

— Не знаю, — честно ответила я. — Пока не пойму, что делать дальше.

Он вздохнул и ушел в гостиную смотреть футбол. А я осталась у раковины, сжимая губку, и думала о том, что, возможно, я тоже хороша. Потому что до сих пор живу тем визитом к гинекологу.

В пятницу вечером я возвращаюсь с работы и застаю Виктора на кухне в приподнятом настроении. Он достал из шкафа свою фирменную настойку.

— Ты чего такой счастливый? — удивленно спрашиваю я.

— Да так, — он улыбается, и эта улыбка такая беззаботная, что я на секунду забываю, что мы последние два дня почти на ножах. — Посидим сегодня.