Книга Статья о любви, страница 71 – Елена Анохина

— Это уже моя проблема, — встал Алик. — Итак, договорились?

— Договорились, — быстро сказал Артур, хватая конверт. — Святая. Ничего нет. Работа-дом-конюшня.

Алик кивнул и вышел из конторы, оставив детектива считать деньги и утирать лапшу с подбородка.

Вернувшись в машину, он увидел вопросительный взгляд Гриши.

— Все, — сказал Алик. — Вопрос решен.

— Забашляли? — уточнил Гриша.

— Забашляли, — подтвердил Алик. — Цивилизованно.

Он смотрел в окно на проплывающие улицы. Он только что совершил типичное для своего старого «я» действие — решил вопрос деньгами. Но цель была иной. Он не покупал компромат. Он покупал ее покой. Ее неприкосновенность. И в этом была разница. Может быть, небольшая. Может быть, только для него. Но она была.

Он достал телефон и написал Елене: «Вопрос с детективом закрыт. Компромата нет. Я же говорил — вы святая. P.S. Цезарь великолепен».

Через минуту пришел ответ: «Святые не ходят на французские комедии с королями Люберец. И не держат в тайне пароходы с электроникой. Но спасибо. P.S. Он великолепен, когда его не дергают за гриву».

Алик усмехнулся. Он не купил ее доверие. Он его… заработал. Чуть-чуть. И это было дороже любого парохода.

Воздух в кабинете над «Хромым конем» снова пахнет старой пылью и разочарованием. Доктор, Сёма и Лёха сидят, уставившись на тощую папку, которую только что швырнул на стол Артур-детектив. Выражение его лица еще более отвращенно, чем обычно.

— Ну? — рычит Доктор. — Где компромат? Где скелеты в шкафу? Где любовники-олигархи?

Артур вздыхает так, будто ему предложили прочищать засор в канализации без перчаток.

— Скелетов нет. Шкаф, если он у нее есть, наверное, забит юридическими кодексами и ветеринарными справочниками. Олигархов тоже не обнаружено. Жизнь этой женщины можно использовать как эталон скучности для налоговой инспекции.

— Не может быть! — не верит Сёма. — Все бабы одинаковые! Должна же быть хоть одна афера! Невыплаченный кредит? Прогул работы? Хотя бы парковка на месте для инвалидов!

— Работает без прогулов. Налоги платит исправно. На парковке не была замечена, — монотонно перечисляет Артур, заглядывая в свои записи. — Машина — Фольксваген Гольф, застрахован, ТО пройдено. Квартира — ипотека, выплачивается. Хобби — лошади и бег. Никаких клубов, никаких вечеринок, никаких подозрительных связей. Даже кота, судя по всему, нет.

— Значит, ты просто хреновый сыщик! — вскакивает Доктор, багровея.

— Я хороший сыщик, — парирует Артур с ледяным спокойствием. — И именно поэтому я нашел кое-что. Не компромат. Но… интересное.

Он достает из папки несколько распечатанных фотографий и кладет их на стол. На них — Елена. Но не та, которую они видели. Не уверенная в себе юристка в строгом костюме. На снимках она выглядит уставшей до изнеможения. Она выходит из провинциальной больницы где-то в Подмосковье, ссутулившись, с синяками под глазами. На одной фотографии она за рулем своей машины, и ее плечи вздрагивают — явно от сдержанных рыданий.

— Что это? — хмурится Лёха.

— Это, — говорит Артур, — ее отец. Сергей Иванович Смирнов. Инсульт два года назад. Лежачий, требует постоянного ухода. Живет в Звенигороде, в обычной хрущевке. Она ездит к нему каждые выходные. Иногда среди недели, если есть возможность. Платная сиделка, лекарства, процедуры… Все за ее счет. И все втайне. На работе никто не знает. Друзья, думаю, тоже.