Онлайн книга «По волчьему следу»
|
Тихоня понял и молча отступил в сторону, правда, предупредил: — Там эта… новенькая… прибирается, - доверительно добавил. – Может, лучше пообедаем? — Зима? — Пока не вернулась. — Туржин… — Отправился по тавернам гулять да на жизнь жаловаться. Хотя, конечно… глупый он. А мнит себя умным. Плохо. — Чем? — Вляпается во что-нибудь. А нам разгребай. Отослать бы его… Бекшеев кивнул. Отослать бы. Самое разумное. Но теперь, когда вроде бы удалось достичь если не мира, то перемирия, отсылать Туржина было не за что. — А утром что это было? — Понятия не имею, - Тихоня поскреб ладонь, которой тряс руку Туржина. – Вроде не чесалась. Рука как рука, но… мало ли. Может, на меня просто не подействовало. — Или мы начинаем тени своей бояться. — Тоже быть может… но иногда лучше так, чем после на похоронах рыдать. Извини, шеф, но я ему не верю… И во взгляде мелькнуло что-то такое, недоброе до крайности, заставившее подумать, что, если выпадет случай, то шею Туржину свернут с легкостью и без особых моральных терзаний. — Не трогай, - попросил Бекшеев. — Не буду. Если повода не даст. Требовать большего было глупо. — Так куда пойдем-то? – Тихоня изобразил улыбку и покосился на дверь. – Куда-то надо, а то путаться под ногами у женщины, которая порядки наводит, так себе мысль… Бекшеев хмыкнул. И ответил: — В публичный дом. Надо же. Получилось удивить. — По работе, - успокоил Бекшеев. – Исключительно по работе… — А все-таки, - Тихоня потянулся. – Порой начинаешь думать, что хорошая у меня работа… и не скучная, столько разных удивительных мест… людей… — Только, - Бекшеев потер ногу, намекавшую, что больше она ходить не желает. – Машину бы найти. Такси там какое. Если тут есть. Такси нашлось. Черное, лаковое, с правильными шашечками на крыльях и желтым имперским гербом. И таксист под стать. А главное, таксист, услышав адрес, лишь кивнул этак, равнодушно, будто всякий день катает господ от полицейского управления к публичному дому. Может, впрочем, и катает. Местные порядки… отличались некоторой специфичностью. А дом неплохой. Красивый дом. Особняк в три этажа. Тут и всенепременные колонны, и лестница с каменными цветочницами, но хоть без львов, и портик узорчатый. Красный фонарь тоже наличествовал, весьма изящной ковки, намекая, что заведение сие, пусть и является публичным домом, но дорогим, для особых господ. — Эх… - вздохнул Тихоня, приглаживая редкие волосы на макушке. – Слыхал я, что в столицах есть такие бордели, которые почти что дворцы… — И дворцы, - не удержался Бекшеев, - которые по сути своей почти что бордели. И вот чего потянуло-то? Тихоня хмыкнул. И ничего не ответил. А их ждали. Кто предупредил? Хотя… вариантов немного. Шапошников. Ну и плевать. Главное, что хозяйка сего места, женщина весьма приличного вида, не стала сбегать или прятаться. Матильде Крышниной было сорок пять. Вдова. Купеческая дочь, любимая и любящая, послушная воле батюшки и по этой вот воле вышедшая замуж. Родившая семерых и семерых схоронившая. Случается и такое, что целители не помогают, особенно, когда мужем – двоюродный братец… — Не смотрите так, княже, - она была полнотела и мягка чертами, и ничем-то не отличалась от прочих женщин, разве что взглядом, холодным, расчетливым. – Не я такая… жизнь заставила. Сперва детей хоронила… потом отца… муженек запил и загулял. Я все верила, что буду хорошей, доброй, он оценит, поймет и в разум воротится. Сироток привечала. Пока одна из них от муженька моего не понесла. А тут еще война… |