Книга Мажор. Он меня погубит, страница 69 – Ксения Рокс

— Прости меня… — тихо выдыхает она.

И меня будто сжимают в тисках. Медленно, жёстко, без шансов вырваться.

Дышать невозможно. Рёбра ломит, грудь горит огнём. Такое чувство, что сейчас просто разорвёт нахуй изнутри, и я развалюсь прямо здесь, на части.

Я хочу что-то сказать. Сотни слов крутятся в голове…

«Я рядом…»

«Я виноват…»

«И ты меня прости…»

«Не плачь…»

«Держись…»

«Я люблю тебя…».

Но ни одно не выходит. Всё застревает где-то в горле, как кость, сука.

Только выдыхаю коротко:

— Рита… Ты где?

Голос выходит мягкий, почти нежный. Я сам от себя такого не ожидал. Будто это не я, а кто-то другой говорит за меня.

Рита начинает говорить. Голос сорванный, хриплый, рвущийся, будто каждое слово даётся через боль.

— Ты м-можешь… в-вызвать скорую?

И всё летит к чертям снова.

Но на этот раз окончательно.

Разбивается. Взрывается. Режет изнутри так, что хочется выть, орать, бить стены кулаками. Это пиздец, товарищи. Полный, бесповоротный.

— Ты где?! — я уже ору, не узнавая свой голос. — Скажи, где ты! Назови адрес, я сейчас приеду!

Понимаю, что срываюсь. Что мне нельзя. Что врачи, мать, реабилитация, что я ещё слишком слаб, что могу тупо не доехать.

Но мне похуй. Абсолютно. Глубоко и окончательно.

Рита успевает назвать адрес… И звонок обрывается.

Я стою посреди комнаты, с телефоном в руке, и чувствую, как страх сковывает льдом, будто меня изнутри замораживают.

Не теряю больше ни секунды. Вылетаю из комнаты, даже не думая. Спотыкаюсь, хватаюсь за перила, сбегаю вниз, ноги подкашиваются, но я держусь.

— Антоша! Ты куда?! — слышу сзади крик матери. — Сынок, тебе нельзя за руль!

Похуй.

Мне плевать на запреты и последствия. Вообще на всё. Я готов пройти ещё через сотни аварий. Да хоть, мать его, через тысячи. Одно я знаю точно: до цели я доеду, через любые преграды.

Потому что если с ней что-то случится… Я себе этого не прощу.

Никогда.

Антон

Жму на газ так, будто от этого зависит всё. Хотя, если честно, так оно и есть.

Тело ноет, боль расползается под кожей тупой, тягучей волной, отдаёт в спину, в плечо, в рёбра, но мне плевать. Я её почти не чувствую, она где-то на фоне, как шум. Главное сейчас скорее доехать до Риты.

Наконец навигатор бесстрастно сообщает, что остается двадцать минут до места назначения.

Двадцать, мать его, минут.

— Быстрее… Ну же… — вырывается сквозь зубы.

Снова сильнее вжимаю педаль, стрелка скорости зашкаливает. Сердце колотится где-то в горле, а в голове только одно её лицо.

И вдруг, как вспышка, перед глазами взрываются воспоминания: сигнал, визг тормозов, темнота. Авария.

Я резко сбрасываю скорость, ругаюсь сквозь зубы и глубоко вдыхаю.

Нет, так нельзя.

Ей я нужен живой и целый. Не разбившийся где-нибудь по дороге, не валяющийся рядом с ней вторым телом.

Сжимаю руль до боли в ладонях и заставляю себя ехать ровнее, медленнее. Насколько это вообще возможно. Дорога тянется вечностью. Впереди, как назло, куча машин. Свет стоп-сигналов бесит, раздражает до дрожи. Хочется сигналить, орать, объезжать по обочине, но я держусь.

Как она там?

Ей страшно?

Холодно?

Она одна?

Она ждёт меня?

Она вообще услышала, что я приеду?

От этих мыслей внутри всё сжимается в тугой узел. Я чувствую, как накатывает злость… На себя, на мир, на эту чёртову дорогу.