Книга Кавказский папа по(не)воле, или Двойняшки для Марьяшки, страница 68 – Лена Харт

Утро обрушивается на меня шквалом незнакомых голосов на первом этаже. Часы показывают восемь утра. Натягиваю свой любимый безразмерный серый халат с капюшоном, приглаживаю растрёпанные со сна волосы и выползаю на лестницу.

В гостиной кипит жизнь. На диване, в креслах и просто на полу разместились три женщины разного возраста, от двадцати до шестидесяти лет. Все они громко переговариваются, пьют чай и жестикулируют с экспрессией, достойной переговоров в ООН. Патимат стоит в центре этого женского собрания и дирижирует процессом.

Мурад обнаруживается у подножия лестницы. Он прислонился плечом к стене, одетый в спортивные штаны и обтягивающую чёрную футболку, которая бесстыдно подчёркивает рельеф его груди и рук. В руках он держит чашку с эспрессо и наблюдает за происходящим с нескрываемым весельем.

Отрывает взгляд от телефона, и на мгновение его весёлое выражение стирается. Его глаза непозволительно медленно, скользят по моей фигуре, скрытой под бесформенным халатом, задерживаются на растрёпанных волосах, на босых ногах. Секунда, не больше. Но в этой секунде нет ни капли юмора, только чистое, мужское, оценивающее любопытство.

И тот самый голод, который я замечаю всё чаще.

Раньше я списывала это на воображение, на усталость, на всё подряд...

Но сейчас, стоя на лестнице в дурацком халате с капюшоном, с волосами как воронье гнездо, я наконец позволяю себе увидеть правду. Он смотрит на меня так, как ни один мужчина никогда не смотрел...

Затем он встряхивается, и на его лицо возвращается привычная маска насмешливого босса.

— Доброе утро, соня, — произносит бархатным голосом.

Собрание в гостиной мгновенно замолкает. Четыре пары глаз синхронно поворачиваются в мою сторону. Ощущаю себя пони редкой породы, выставленным на аукцион.

— Вот она, наша красавица! — всплескивает руками Патимат и бросается ко мне. — Девочки, знакомьтесь, Марьям!

Женщины наперебой начинают охать, ахать и цокать языками. Ко мне подлетает внушительных размеров дама в ярком бордовом костюме, хватает за щеки и смачно целует.

— Какая хорошенькая! Немного бледная, конечно. Но мы её откормим! Фигура то что надо, сразу видно, здоровых детей родит! Тьфу-тьфу, чтоб не сглазить.

Опять?! Жар заливает лицо мгновенно, и мне кажется, будто я сейчас задымлюсь. Ищу спасения у Мурада, бросая на него отчаянный, умоляющий взгляд. Помоги мне! Спаси от своих родственниц!

Мой фиктивный жених делает глоток кофе, отталкивается от стены и проходит мимо меня по ступенькам вверх.

— Развлекайтесь, дамы. Я отвезу детей в сад и поеду в офис, — бросает совершенно спокойно. Затем останавливается на секунду рядом со мной, наклоняется к самому уху и тихо шепчет. — Удачи, джан. Постарайся выжить.

Джан. Осетинское «дорогая» проникает под кожу и остаётся там тёплым пульсирующим следом.

Предатель! Трусливый дезертир в дорогих спортивных штанах!

Но даже это мысленное возмущение какое-то беззубое, лишённое привычной едкости, и где-то на задворках сознания проскальзывает пугающее осознание: я не злюсь на него по-настоящему уже давно.

Господи, Петрова, ты же понимаешь, что это значит?

Понимаю. И от этого понимания хочется одновременно смеяться и прятаться под одеяло с головой, потому что я пропала. Окончательно, бесповоротно, со всеми потрохами пропала за человеком, который три года назад казался мне воплощением всего, что я презираю в мужчинах.