Книга Кавказский папа по(не)воле, или Двойняшки для Марьяшки, страница 48 – Лена Харт

Становится так тихо, что я слышу гул холодильника. Две пары глаз одновременно фокусируются на мне. Взгляд Патимат умоляет о чуде. Взгляд Мурада полыхает тем самым тёмным, опасным огнём из лифта.

В голове проносится мой жизненный план: накопить на пекарню, купить профессиональный планетарный миксер, завести кота по имени Капкейк. Пункта «выйти замуж за босса-плейбоя ради спасения его внезапных детей от бандита» там не значится даже мелким шрифтом на последней странице. Там вообще нет страницы с таким безумием.

— Кстати, Мурад, — голос Анны Сергеевны становится вкрадчивым и опасным, как шёпот змеи-искусительницы. — Просто для протокола. В каких именно отношениях вы состоите с госпожой Петровой? Я на днях наблюдала её в офисе с малышами. Она идеально подходит под наше описание.

Мурад медленно подходит ко мне, и я ощущаю, как воздух между нами становится плотнее, словно преграда. Спина упирается в холодную поверхность стены, и я понимаю, что пути к отступлению больше нет.

— Мы как раз обсуждали изменение условий её контракта, — его голос становится хриплым и он не сводит с меня глаз.

Пульс стучит где-то в висках, отдаваясь глухими ударами. Кажется, в моей и так слетевшей с рельс жизни только что открылся портал в параллельную реальность.

МАРЬЯМ

Взгляд Мурада прожигает во мне дыру размером с кратер вулкана. Взгляд Патимат, наоборот, пытается склеить меня обратно, слепить из меня идеальную невестку, спасительницу рода Хаджиевых. Я зажата между этими двумя жерновами и, не выдержав напряжения, выбираю самый идиотский из всех возможных вариантов защиты.

Истерический смешок вырывается из моего горла. Сначала тихий, как писк мыши, но он быстро набирает силу, превращаясь в полноценный, безудержный хохот. Я смеюсь до слёз, до колик в животе и нехватки воздуха. Сгибаюсь пополам, упираясь руками в колени, потому что стоять на ногах нет никаких сил.

— Что с ней? — обеспокоенно бормочет Патимат.

— Нервное, — бросает Мурад со знанием дела.

Выпрямляюсь, вытирая рукавом выступившие слёзы.

— Нервное? Мурад Расулович, это не нервное, это апофеоз безумия! Вы предлагаете мне… что? Выйти за вас замуж? За вас? Человека, который меняет женщин чаще, чем я меняю фильтры для воды на кухне? Я три года выслушивала ваши жалобы на «серьёзные отношения», бронировала столики для свиданий с девушками, чьи имена вы забывали к утру, и отшивала их, когда они становились слишком навязчивыми. И теперь вы предлагаете мне стать одной из них? Официальной, с печатью в паспорте?

Когда я выпаливаю фразу про забытые имена, его челюсть едва заметно напрягается. На миг его непроницаемая маска даёт трещину, и я вижу что-то похожее на укол совести. Но видение исчезает так же быстро, как и появилось.

Я размахиваю руками, пытаясь донести всю абсурдность ситуации, и слова вылетают сами собой, звеня от возмущения.

— У меня есть план, понимаете? План! Кондитерская, жизнь без начальников-самодуров! В этом плане нет пункта «фиктивный брак с собственным боссом ради спасения его внезапно появившихся детей». Это даже не мелкий шрифт, этого пункта просто не существует во вселенной!

Мурад слушает меня с невозмутимостью гранитной скалы. Когда мой праведный гнев иссякает, он делает шаг вперёд.

— Я всё понимаю, Марьям. Твой план. Твоя мечта. Так давай заключим сделку.