Книга Позывной: "Дагдар". Часть 1, страница 81 – Артём Март

Тишина не была обычной, горной, где слышно ветер, камни под сапогами да собственное дыхание. Она была другая. Пустая. Словно место впереди уже умерло, а мы ещё только подбирались посмотреть, насколько давно.

Я поднял кулак. Группа замерла.

Впереди, за грудой мешков и камней, уже угадывался сам пост. Низкий блиндаж, окопчик, пулемётная щель, масксеть, местами сорванная ветром или руками. Всё на месте. Всё знакомо. И ни звука.

— Клещ, Пихта — справа, — шепнул я. — Я с Гороховым — в лоб. Остальные — рассредоточиться и прикрывать. Без команды не лезть.

— Я тоже пойду, — начал Хромов.

— Обязательно, — кинул ему я, — когда скажу.

— Прапор, ты…

— Мы не знаем, что найдём на посту, — шепнул я ему холодно. — Может, наших. А может — духов, спасавшихся от нашего обстрела.

Он замолчал, и молчание его сделалось каким-то тревожным.

Подползли тихо. Без спешки. Я шёл первым, чувствуя под ладонью холод цевья моего автомата. Последние метры до бруствера преодолел почти на животе. Заглянул внутрь.

И сразу увидел сапог.

Обычный яловый. Наш. Носок торчал из-за мешков неловко, будто человек просто прилёг и забыл подтянуть ногу. Только лежал он слишком уж неподвижно.

— Чисто, — сказал я негромко. — Заходим.

Мы организованно вошли внутрь.

Первое, что попалось на глаза — кровь. Её было не так уж много, но достаточно, чтобы сразу понять: здесь всё кончилось быстро. Не было следов долгой перестрелки, не было россыпи гильз, не было изрытой пулями земли. Просто кровь, тёмная, уже схватившаяся коркой на камне и на краю настила.

Тела нашли сразу. Троих.

Один лежал у входа в блиндаж, на боку, уткнувшись лицом в землю. Второй — почти внутри, запрокинув голову, с чёрной дырой под ухом. Третий осел у пулемётной точки, так и не выпустив из руки ремень от автомата.

— Твою мать… — выдохнул Клещ за спиной.

Я присел у ближайшего. Перевернул на спину. Лицо было знакомое. Сивцов. Спокойный, медлительный парень из второго. Не самый разговорчивый, но надёжный. Был.

Чеботарёв подошёл ближе, увидел его и замер. На лице у него ничего не дрогнуло, но я заметил, как его пальцы принялись нервно разминать ремень висевшего на плече автомата.

— Этот… с ночного наряда, — сказал он глухо. — Сивцов.

Второго опознал Горохов.

— Аргунов, — сказал он. — Второе.

Третий оказался Лосевым. Молодой совсем, чуть ли не самый молодой у них. Его я знал хуже, только в лицо. Но и этого хватило.

Пока бойцы осматривали сектор, я быстро прошёлся взглядом по посту. Всё было слишком аккуратно. Часовых сняли тихо. Остальных добили сразу. Кто это сделал, я уже примерно понимал. Не абы кто. И не с наскока.

— Фокса тут нет, — сказал Горохов, выпрямившись во весь рост и приподняв голову так, будто пытался поймать в воздухе какой-то слабый запах.

— Нет, — кивнул я.

— Тогда где ж он? — хрипловато спросил Горохов.

— Товарищ прапорщик, — вдруг прозвучал за спиной низковатый басок Пихты.

Я, да и не только я — все обернулись на звук его голоса.

Пихта, высокий, худой как палка, стоял у спуска в окопчик.

— Вам надо на это взглянуть, — негромко проговорил он, кивнув головой в сторону.

Я шагнул к окопчику первым.

Пихта уже стоял у самого спуска, чуть пригнувшись, и держал автомат так, будто ждал, что оттуда сейчас кто-нибудь выскочит. Обычно этот длинный, сухой, как жердь, парень держался с каким-то почти деревенским спокойствием, а тут даже он выглядел так, будто увидел под ногами гадюку.