Книга Развод. Невеста моего мужа, страница 18 – Ксения Хиж

— Зай! Любимый! Иди ко мне! И чайку мне захвати!

Голос сладкий, с приторной лаской, от которой у меня мурашки пошли.

Я замерла.

Сейчас выйдет ее мужик, и я его увижу! Своими глазами!

Я пошатнулась, ногти впились в дерево.

Артём?

Или другой?

Или все же мой муж?!

Из дома послышались шаги.

Скрипнула дверь.

Я застыла как истукан с распахнутыми глазами.

Дверь скрипнула ещё раз.

Из дома вышел мужчина.

Невысокий, коренастый, в тренировочных штанах и растянутой футболке. Я вгляделась и сердце пропустило удар.

Не он.

Совсем не он.

Другой!

Лицо широкое, нос картошкой, волосы русые, коротко стриженные. Ничего общего с моим Артёмом: ни роста, ни стати, ни походки.

Я вглядывалась в его лицо, выискивая знакомые черты, и с каждой секундой легче дышала. Нет. Нет. Это не он!

Я выдохнула так резко, что чуть не закашлялась. Внутри смешалось всё: облегчение, растерянность, злость. И снова страх.

А где же тогда Артём? Если не он с ней… значит, она не про него говорила? Или у неё их несколько? Или бабка спутала? Или Маринка наврала?

Мужчина подошёл к Рамилле, протянул ей чашку с чаем. Она взяла, даже не глядя, продолжая что-то листать в телефоне. Пальцы у неё длинные, холёные, ногти накрашены ярко-красным.

— Зай, ну что ты как неродной? — капризно протянула она. — Сядь со мной, обними.

Он послушно опустился в соседнее кресло, обнял её за плечи. Она прильнула к нему, но как-то лениво, без огня. Скучающе.

Я смотрела на эту картину и не знала, что думать. В душе колыхалось облегчение и тут же накатывала новая волна отчаяния.

Значит, не Артём.

Тогда кто же этот мужик? И при чём тут мой муж?

Может, я вообще ошиблась адресом? Может, всё это глупая случайность, а я накрутила себя?

Я отлепилась от ствола дерева. Ноги затекли, спина болела от долгого напряжения. Потихоньку, стараясь не шуршать листьями, я двинулась назад, за угол.

В голове каша. Сплетни бабки про Рамиллу и её «жениха». Слова Маринки про рыжую вертихвостку. Анонимка про сюрпризы. И Артём, который молчит и не приходит.

Может, я ошиблась? Может, это всё совпадение? Может, Артём здесь ни при чём?

Но червяк сомнения не унимался. Он грыз, сверлил, не давал покоя.

Если не он, зачем тогда вся эта поездка? Зачем анонимка про «сюрпризы»? Кто-то же знает правду. Кто-то смотрит на меня и ждёт, что я сделаю.

Я вышла на главную улицу. Село уже погружалось в сумерки. Где-то лаяла собака коротко, тревожно, и замолкла. В окнах зажигался свет.

Я чувствовала себя потерянной. Пустой. Я приехала за правдой, а получила только новые загадки.

Я пошла к гостинице. Путь был недолгим, но я брела медленно, как во сне. Ноги не слушались. Мысли путались, натыкались друг на друга.

Может, я ошиблась? Может, всё это совпадение? Может, Артём здесь ни при чём?

Но червяк сомнения не унимался.

В гостинице меня встретила всё та же женщина за стойкой.

— Как прогулка? — спросила она, не поднимая головы.

— Нормально, — ответила я, не узнавая свой голос.

Я прошла в номер, закрыла дверь. Села на кровать, сняла кроссовки. Потом легла, уставилась в потолок.

Зачем я здесь? Что я ищу?

Телефон был тяжёлым в руке. Я подержала его, повертела. Набрала номер Артёма.

Длинные гудки. Один. Второй. Третий.

— Абонент недоступен.

Я сбросила. Набрала снова.