Книга Выйду замуж за спасателя, страница 42 – Янка Рам

Останавливается таксист не слишком близко к школе, но дальше не проехать.

И я несусь на своих каблуках вдоль длинного школьного забора ко входу.

Запыхавшись, объясняю междометиями охраннику, стоящему на улице перед дверью, что я на праздник в первый "А".

Когда подбегаю к кабинету, дверь уже закрыта. Там что-то празднично декларирует учитель.

Не особенно церемонясь, распахиваю дверь.

— Здравствуйте! — хриплю я.

Рывком стягиваю шарф с мокрой шеи, делая глубокий судорожный вдох.

Толпа детей у доски. Родители за партами. Перед глазами все плывет.

— Мне бы Мирона Саянова. Извините! — поспешно добавляю я. — Но мне очень срочно.

— А Вы кто? — сжимает в руках пачку листов пожилая учительница.

Выводила их вниз раньше другая учительница. Эта была на больничном. И мы не знакомы.

Смотрит на меня строго и недовольно.

Ворвалась я не очень красиво, да.

Но....

Чувствую, как в моей руке появляется холодная влажная ладошка.

Мирон.

Нервничал, зайка.... У стенки один стоял.

Сжимаю крепче.

— Я....

Мачеха — как грубо и неприятно звучит, ужас. Сказать, что мама Богомоловой Ирины? Иринка определена в класс к Мирону. И заочно учительница должна ее знать...

— Это мама моя, — бурчит Мирон, опережая меня..

Мама! Пусть лучше — мама.

Решительно киваю.

— Мирон.... - неловко улыбнувшись, снимает очки учительница и нервно бросает взгляд на вторую парту. — Вот же мама.

Потеряв дар речи, я не отпускаю руку Мирона, разглядывая женщину, которая там сидит. А она — меня.

Симпатичная женщина. Темноволосая, стройная...

Смотрит на меня таким взглядом, словно я у неё... ребенка украла!

Всё очень напряжённо. Родители перешептываются.

— Та — не мама. Эта — мама. Вега, пойдем, пойдем.... - тянет меня за дверь Мирон.

— Там у Вас заявление есть, что я могу забирать Мирона. От Добрыни Никитича! — лепечу я. — Досвидания.

Спотыкаясь друг об друга, вылетаем с ним за дверь класса.

Сделав большие глаза подозрительно переглядываемся.

— Она пгишла! — шепчет он. — Я боялся, что она меня забегет! Бежим!

Мне, если честно, "бежать" хочется не меньше, чем ему. Потому что, я не в курсе всей ситуации с "мамой". И не хотела бы выяснения отношений, особенно при ребёнке.

Убежать мы успеваем недалеко. До раздевалки.

— Эй! — окрикивает меня "мама", хватая Мирона за другую руку.

Дёргает его на себя. Я, машинально, к себе. Он как кукла натягивается между нами.

Боясь, сделать ему больно, отпускаю его руку.

— Мирон! — присаживается она перед ним, за плечи рывком разворачивая к себе. — Мироша... Ты помнишь меня? Я — мама твоя....

Взгляд у нее такой, слегка невменяемый. Истеричный. Пугающий. Улыбка натянутая.

Мирон, застыв, вжимает голову в плечи.

— Я тебе подарок принесла....

Схватив его крепко одной рукой, пытается что-то вытащить из сумочки.

Желая хоть как-то его поддержать, встаю сзади него, ладонью за грудь прижимая к себе.

— Вы его пугаете, — пытаюсь встрять я.

Поднимает на меня яростный взгляд, полный ненависти.

— Ты никто ему! — дёргает снова к себе.

Господи-боже! Что делать-то?!

Хоть бы какие-нибудь ЦУ дал Добрыня на этот счёт!

— А я — мать. Не лезь! Уйди...

Отрицательно качаю головой.

— Мирон, а у тебя сестренка младшая есть. Хочешь, я тебе фотографии покажу?

Она старается говорить ласково, но в голосе скользит ненависть. Наверное, ко мне.