Книга Жена Моцарта, страница 165 – Елена Лабрус

— Привет! — спустилась я по парадной лестнице.

— Привет! — обрадовался Марк. Протянул розу: — Это тебе.

Я вежливо понюхала нежные лепестки, поблагодарила.

И я понятия не имела, что именно сегодня за мной приедет не Антон, не Иван, а Сергей Анатольевич собственной персоной. И что Сергей Анатольевич собственной персоной появится в дверях ровно в тот момент, когда Марк поможет мне надеть шубку и взвалит на плечо мой баул с книгами.

Этот рыцарский жест, роза, счастливая и немного нервная улыбка Марка — что происходит можно было догадаться, ничего не спрашивая.

Моцарт ничего и не стал спрашивать.

Удар был коротким и точным.

Марк охнул и упал. Схватился за сломанный нос, из которого потекла кровь.

Какая-то девочка, что проходила мимо, вскрикнула и испуганно прижалась к колонне.

А Моцарт сломал розу, бросил её на Марка, рывком поднял мою сумку и кивнул мне на выход. Молча.

Не знаю, что меня больше взбесило: его короткая и немедленная расправа, сломанный цветок или этот хозяйский кивок. Но вместо того, чтобы безропотно последовать за ним, я кинулась к Марку.

— Ты там в своей тюрьме, совсем берега потерял, что ли? — зло глянув на Моцарта, я помогла Марку подняться.

— А ты? Ни о чём не забыла? — рявкнул Моцарт. — Мы вообще-то женаты.

Я подала Марку платок, чтобы вытер кровь. И посмотрела на Моцарта уничижающе.

Нет, я не буду выяснять с ним отношения здесь. Я вообще не буду выяснять с ним отношения. У нас их нет. Зато есть свидетельство о браке, где он женат не на мне. Но об этом я тоже не буду ему напоминать на людях.

— Я не знал, простите, — прогундосил Марк, сконфуженно кивнув Моцарту, и пошёл смотреть на своё лицо в зеркало.

— Ты и не должен был, — пошла я за ним. — Ты предложил — я согласилась. Ты вообще здесь ни при чём.

— Мне, наверное, надо к врачу?

Да, судя по тому как переносица съехала в сторону — надо.

— Я сейчас вызову такси. И отвезу тебя в травмпункт, — игнорируя Моцарта, как пустое место, я достала телефон.

— Женя, прекращай это, — предупреждающе покачал головой Сергей. — Если парню нужна помощь, пусть берёт мою машину, она у крыльца, водитель его отвезёт, — кивнул он водителю, что стоял позади него. — Но ты никуда с ним не поедешь. Ни с ним, ни с кем бы то ни было ещё.

— Да что ты! — гордо вскинула я подбородок.

— Ты хочешь со мной поспорить? — его ледяной взгляд не оставлял мне ни одного шанса, но он перевёл его на Марка. — Я не буду извиняться, если ты мужик, то знаешь почему. Но машина правда стоит на улице. И лучше тебе воспользоваться моим предложением: чем быстрее тебе вправят нос, тем лучше.

— Прости, я пойду, — подняв свой рюкзак, попятился от меня «сын маминой подруги».

Хлопнула дверь. На полу остались его расчёска и сломанная роза.

Я подняла и то и другое. Расчёску сунула в карман. Оторвала часть стебля, оставив себе бутон на короткой ножке. И, не глядя на Моцарта, вышла.

Он шёл рядом, закинув на плечо мою сумку. Но не так, как он ходил за мной в последние дни. Теперь это снова был тот самый Моцарт, каким он был, когда мы только познакомились. Не покладистый, уютный, домашний, готовый бежать куда угодно по кивку моей головы — Моцарт, сильный, опасный, жёсткий. Тот, кого боится весь город. Наделённый властью, влиянием, авторитетом и не терпящий никаких компромиссов.