Книга Его обвиняемая. Рецепт помилования, страница 87 – Алена Шашкова

— Я справлюсь, — хриплю я, пытаясь сфокусировать зрение на телегах внизу. — Приглядись. Телеги не похожи на ту, что встретилась тебе?

— Похожи. Но мне надо кое-что проверить, — говорит Шип. — Ты еле стоишь. Я поеду в Гримспорт. Подниму кое-какие связи. А ты возвращайся в поместье, пока не потерял контроль над альтером. В таком виде ты не защитник для Элис.

Я хочу возразить, но новый спазм боли заставляет меня лишь коротко кивнуть. Рейнар прав. Я разворачиваюсь к лошадям, оставляя друга на скале.

Седлаю Оникса. Он выносит меня из леса. Мне становится легче, огненные тиски чуть ослабевают, и я почти могу дышать. Направляю коня прочь от поместья. Вниз по узкой дорожке вдоль скалы. Туда, где ревут волны Стального моря.

Мои мысли далеко от этого проклятого разлома и от опасных скользких камней. Они в темной лаборатории. Рядом с неугомонной неарой. Я словно до сих пор ощущаю ее в своих руках.

Ее губы. Ее пальцы, отчаянно зарывающиеся в мои волосы. Ее голос и стон, от которого альтер внутри готов сорваться с ментальной привязи.

“Почему вы все время злитесь, Кайан?”

Потому что я боюсь, Элис. Боюсь, то, что между нами разгорается, может уничтожить тебя. Стоит перейти черту, и моего альтера уже будет невозможно приструнить. И тогда… Тогда я просто не смогу тебя защитить.

Ты заставляешь меня чувствовать, хотя я думал, что выгорел дотла.

Я возвращаюсь в Блан-на-Кар ближе к полуночи, надеясь, что все уже спят. Почти бесшумно поднимаюсь на второй этаж и замечаю, что из-под двери Элис пробивается узкая полоска света от эфиролитовой лампы.

Этот свет горит каждую ночь. С тех пор как я отдал ей эту лампу, Элис оставляет ее на ночь включенной. Она чего-то боится?

Рука сама тянется к бронзовой ручке. Пальцы замирают в миллиметре от металла.

Просто зайти. Увидеть, что она в безопасности. Показать ей, что я могу ее защитить.

Нет.

Я медленно опускаю руку. Разворачиваюсь и ухожу к себе.

Утро добрым не бывает. Особенно когда полночи пялишься в потолок, думая о том, что за стеной тот, кто заставляет сердце стучать быстрее и в то же время бесит больше, чем сто пятьдесят неудачных попыток собрать дефлегматор вместе взятые.

Хотя я совсем не уверена, что ждало бы меня сегодня утром, если бы мы с Кайаном перешагнули черту, я не жалею, что откликнулась на его порыв. В конце концов, я не каменная статуя и не ледышка.

Привожу себя в порядок так, как могу. И, конечно, не забываю о платке, который прячет след, оставленный шадхаром на моей шее. Скрываться здесь не от кого, но и щеголять отметиной я не хочу.

Спускаюсь, уже с самого утра уставшая и не готовая ни морально, ни физически к новому раунду пререканий с Кайаном. Внутри все сжато в тугую пружину. Возможно, все же какая-то глиняная тарелка пострадает, если я вдруг встречусь с шадхаром.

Открываю дверь на кухню, откуда доносится довольное пение Марты, и замираю, словно врезаюсь в непреодолимую преграду.

Кайан.

Идеально застегнут на все пуговицы, сидит так ровно, словно штырь проглотил. Но под ледяными глазами залегли темные тени. Стоит нам встретиться взглядами, как его пальцы напрягаются, и ручка чашки в его руках жалобно хрустит.

Шадхар медленно наклоняет голову в уважительном отстраненном приветствии. Что? Снова?

— Доброе утро, неара Торн! — сухо произносит Кайан.