Книга Ты умрёшь, если вспомнишь меня, страница 29 – Александра Ветрова

— Он не войдёт, — сказала я, и голос мой прозвучал твёрже, чем я чувствовала себя. — Мы не откроем ему дверь. Я вызову полицию.

Я взяла свой новый телефон и уже начала набирать 112, как вдруг экран погас. Я нажала на кнопку включения — ничего. Аккумулятор был полностью разряжен. Я выругалась сквозь зубы, чувствуя, как паника поднимается изнутри.

— У меня есть зарядка, — сказала мама. — Я принесу.

Она вышла из комнаты, и я осталась одна, глядя в окно на чёрную машину. Внутри неё зажглась маленькая точка света — он включил телефон или зажигалку, — и я поняла, что он знает: я смотрю на него. Я видела, как дверца машины приоткрылась, и на мгновение мне показалось, что он собирается выйти. Но дверца закрылась, и машина осталась стоять на месте, как хищник, который выжидает удобного момента, чтобы нанести удар.

Мама вернулась с зарядным устройством, и я подключила телефон к розетке. Через несколько секунд экран загорелся, и я с облегчением увидела, что он заряжается. Я снова набрала 112, но в этот момент зазвонил мой телефон. На экране высветился номер, который я узнала сразу — это был он. Я замерла, глядя на бегающие цифры, и мама прошептала:

— Не отвечай.

Но я знала, что должна. Я должна услышать, что он скажет. Я должна знать, что он задумал.

Я нажала кнопку «ответить» и поднесла телефон к уху.

— Аня, — сказал он, и голос его был таким же мягким, как всегда. — Я знаю, что ты смотришь на меня. Я хочу, чтобы ты знала: я не причиню тебе зла. Я просто хочу поговорить. Без свидетелей. Без Кати. Без твоей мамы. Только ты и я.

— Ты уже говорил мне это, — ответила я, и голос мой дрожал, но я старалась, чтобы он звучал ровно. — И ты пытался вколоть мне что-то в парке. Я не верю тебе.

— Ты имеешь право не верить, — сказал он. — Но то, что я пытался сделать в парке, было ошибкой. Я испугался. Я испугался, что потеряю тебя навсегда. И я сделал глупость. Но теперь я хочу исправить это. Я хочу сказать тебе правду. Всю правду, которую ты заслуживаешь. Не по телефону. Не через сообщения. Лицом к лицу.

Я молчала, глядя в окно на его машину. Внутри меня боролись страх и любопытство. Какая-то часть меня — та самая, которая всё ещё помнила его прикосновения, — хотела верить ему. Хотела спуститься вниз, сесть в его машину и услышать то, что он скажет. Но другая часть, та, которая научилась бояться, кричала, что это ловушка.

— Я не пойду к тебе, — сказала я наконец. — Но я готова говорить. Здесь. По телефону. Если ты хочешь сказать мне правду, говори сейчас.

На том конце повисла тишина. Я слышала его дыхание — ровное, спокойное, — и это спокойствие пугало меня больше, чем если бы он кричал.

— Хорошо, — сказал он наконец. — Я расскажу тебе правду. Но, Аня, ты должна понять одну вещь: правда может быть страшнее всего, что ты себе представляла. Ты готова услышать её?

— Да, — сказала я, и в голосе моём не было колебаний.

Он вздохнул, и в этом вздохе я услышала усталость. Настоящую, глубокую усталость, которая, казалось, шла из самой глубины его души.

— Ты не была несчастна со мной, — начал он. — Ты была счастлива. По-настоящему счастлива. Мы любили друг друга. Мы строили планы. Мы хотели детей, дом у моря, старость вместе. Всё это было реальным. До того дня, когда случилось то, что изменило нас обоих.