Книга Гимн шута 22, страница 1 – Антон Федотов

Пролог.

«Протестуны» были к этому готовы.

Да, их дух подточили последние недели неопределенности. Но они все еще были сильны.

Саня-Матрос, известный в околофутбольной среде столицы «колымщик», готовый вписаться в любую тему за деньги, упрямо склонил голову. Драки он не боялся. Напротив, хлестнувший по нервам адреналин словно заставил очнуться от серой хмари последних дней.

— Давай, братан, взялись! — рявкнул рябой жилистый парнишка, с явным некомплектом зубов во рту.

Они с Зубило (не склоняется!) в палаточном городке и познакомились. И пили. Много. Как «чайку», так и водочки после того, как «пайку» снизили.

— Ссышь? — хмыкнул Матрос, хватаясь за руку приятеля.

— Выживем — ужрусь! — дебильно ухмыльнулся рябой.

Двери КПП наконец-то распахнулись. Из них медленно и солидно выкатились несколько пожарных машин с развернутыми в сторону толпы водометами.

— Я манал! — взвыл Матрос, которого слева схватил за руку толстяк Бор.

Их учили. Именно этому. Одному под ударом водомета не устоять. Никак. Но еще швейцарская пехота (инструктор-орг объяснял, но проспиртованный мозг так и не понял, кто это такие) в древние времена доказала незыблемую силу правильного строя.

Впрочем, Сане было плевать на такие тонкости. Ему было достаточно понимания, что соседа справа нужно схватить особым образом, а вторую руку протянуть бойцу слева. Тот уж сам схватится!

— Вот ******, — усомнился в ориентации защитников Зубило.

И глубокомысленно добавил:

— Мля!

Саня дернулся:

— Завали хлебало, сыкло! — резко бросил он, разглядывая выстраивающихся за «коробочками» бойцов.

Волконские не стали мудрствовать лукаво. Прозрачные щиты, удобные дубинки с боковыми рукоятями, несколько стрелков на отделение с резинострелами и пара гранатометчиков с компактными «машинками», способными отправить в строй шесть гранат со слезоточкой за один барабан.

Тактика работы против организованной толпы была отточена еще легендарным ОМОНом прошлой империи.

— Травить будут, падлы! — присоединился Бор.

Матрос зло рыкнул. Ему было страшно. Да, он знал, что слабенькие маги, десяток которых в лагере еще оставался, не дадут газу сбить их с ног. Однако все равно было… неспокойно.

— И «зомбаки» куда-то делись, — сплюнул Зубило.

Прямо через отверстие в зубном ряду.

Это началось пару недель назад. Первой обезлюдела «элитная» часть лагеря, куда Матросу и близко ходу не было. Там квартировали технические специалисты, журналисты десятка издания, верхушка организаторов.

После первого же перебоя с оплатой из них осталась только треть. Затем исчезли почти все «зомби». В этот вечер Саня впервые с высадки из автобуса рядом с палаточным городком, не получил очередную пайку, местными метко названную «чайкой».

Как же хреново ему было в ту ночь. Он даже вспоминать не хотел.

Больше таких «провисов» не было. Да, странный напиток теперь не разливали просто так. Да и норма стала куда меньше. Но так плохо делать больше нечего.

Через два дня впервые случилось… это.

— Нет денег, пацаны, — развел руками Скиф, окидывая растерянным взглядом напряженные лица собранного им же отребья. — Завтра обещают. Отвечаю.

Его не порвали. Тогда.

«Розочкой» располосовали лицо, а после забили ногами его на третий день. За «безответственность». В смысле, за базар ответить он так и не смог. Возможно, причиной стал тот факт, что не всем везло как Матросу. Кое-кому «чайки» регулярно не хватало. И крышу от этого «лишенцам» рвало знатно.