Книга МУР 1951, страница 272 – Сим Симович

Сыщик поднял взгляд на командира, пристально вглядываясь в его застывшее, словно высеченное из камня лицо:

— Но то, что произошло утром в лощине на Можайке… Пулеметная очередь в упор разнесла вам плечо, пули прошли сквозь легкие и сердце. А через две минуты кости встали на место, свинец выплюнуло наружу, и кожа затянулась без единого рубца. Какая сила на этой планете способна на такое? Кто вы на самом деле, майор?

Крид долго молчал, не мигая глядя в самое жерло пламени. Свет костра выхватывал глубокие борозды на его широком лбу, белую гриву волос и странную, жутковатую неподвижность могучего торса, которому оказались нипочем очереди крупнокалиберного свинца.

— Мы оба здесь чужие, Алексей, — глухим, утробным басом заговорил великан, и в голосе его зазвучал гул такой стылой, нечеловеческой древности, что по спине сыщика пробежал мороз. — Ты шагнул сюда из будущего. А я… я застрял здесь из такого далекого прошлого, о котором люди давно забыли даже в самых старых преданиях.

Майор сделал глоток терпкого взвара и шумно выдохнул в полумрак:

— Тысячи лет назад, когда по северным водам еще не ходили ладьи викингов, а в лесах шептались первобытные духи, я был воином. Гордым, яростным вожаком, не знавшим ни страха, ни жалости. Я посмел бросить вызов тому, кого в тех краях называли Одноглазым. Всеотцом. Одином. Я думал пасть в великой сече, жаждал вечного пира для павших в чертогах богов. Но бог оказался куда изощреннее и беспощаднее любого смертного ярла. Он не дал мне умереть. Он проклял меня.

Исполин тяжело оперся локтями о колени, сцепив огромные узловатые пальцы в замок:

— Это проклятие не позволяет мне уйти за черту. Какое бы железо ни кромсало мою плоть, какой бы огонь меня ни сжигал, смерть проходит мимо. Древний заговор каждый раз с дикой, рвущей жилы болью откатывает тело назад, к точке регенерации. Раны затягиваются, перебитые кости срастаются за секунды, разорванное сердце снова начинает стучать против моей воли. Я не могу ни умереть, ни по-настоящему жить. И этот ад длится уже тысячи лет.

Платонов слушал, затаив дыхание. Перед ним сидел не просто суровый начальник убойного отдела с орденами на кителе — перед ним был бессмертный узник чужой божественной воли, обреченный вечно скитаться по дорогам человеческих войн.

— Я видел, как рушились великие царства, — неторопливо ронял слова майор. — Рубился в дружинах первых князей, мерз под ядрами на Бородинском поле, ломал хребты кайзеровским гренадерам в Карпатах. Меня четвертовали, топили в ледяных полыньях, расстреливали из пулеметов. И каждый раз я очухивался на рассвете в луже собственной запекшейся крови — целый, невредимый и проклятый. Все, кого я любил, чьи руки держал в своих ладонях… все они давным-давно обратились в прах. А я всё иду по этой земле, не зная покоя.

— Зачем тогда служба на Петровке? — тихо спросил Алексей. — Кабинет, рутина, допросы шпаны, бесконечные бумажки?

Крид повернул к нему голову, и в светлых глазах великана вспыхнула чистая, несгибаемая искра:

— А куда мне деваться, Платонов? В тайге волком выть? Я за эти века понял одну простую вещь: какая бы власть ни сидела на тронах или в кремлевских кабинетах, вокруг простых людей всегда рыщут волки. Насильники, убийцы, подлецы всех мастей. И пока я вынужден топтать эту землю, я буду стоять между ними и слабыми. Моя шкура выдержит любой свинец, а мальчишка вроде Кольки Воронова падает замертво от первой же пули. Мы оба здесь чужие, Алексей. Ты пришел из будущего, я застрял из прошлого. Но этот город держим мы. И пока мы на ногах, мы никому не позволим утопить его в крови.