Книга Истинная вина жестокого ректора-Дракона, страница 1 – Властелина Богатова

Я прихожу в себя рывком.

Не сразу понимаю где я. Сначала — ощущение движения. Потом — холодный воздух, скользящий по коже, и тяжесть, прижимающая меня сверху.

Я лежу не на камне.

Меня несут.

Тело покачивается в чётком, выверенном ритме шага. Слишком ровно, слишком уверенно. Меня держат крепко, одной рукой под коленями, другой — за спиной, так, что я не могу вывернуться даже если бы захотела.

И только потом доходит остальное.

Я голая.

Это осознание накрывает волной паники, горячей и липкой. Кожа чувствует всё: холод тумана, остаточное тепло от магии — и грубую ткань, накрывающую меня сверху.

Мундир.

Тяжёлый, плотный, пропитанный дорогим и горячим парфюмом.

Я резко дёргаюсь.

— Тише, — голос звучит над самым ухом. Низко. Ровно. Без тени колебания.

Рэммел Морстейн.

Мы идём по коридору. Я вижу это краем зрения: тёмные голые стены стабилизации, редкие источники холодного света. Не лазарет. Не казармы.

Изолятор.

Читаю всё ещё в плавающем зрении надпись “Медицинский блок для магических аварий”. Для тех, кто сорвался. Для тех, кого нельзя оставлять среди остальных.

— Поставьте меня, немедленно — хриплю я, ненавидя дрожь в собственном голосе.

— Нет.

Одно слово. Окончательное.

— Вы… — я сглатываю. — Вы не имели права.

Он не останавливается.

— Вы потеряли контроль, курсант Дирсти, — произносит он так же ровно, как отдавал приказы на плацу. — Ещё несколько секунд — и вас пришлось бы обезвреживать. Жёстко.

Это бьёт сильнее пощёчины.

— Вы… — во мне вскипает ярость, смешанная со стыдом, таким острым, что хочется выть. — Вы сделали это специально.

Он наконец останавливается.

Медленно. Осторожно. Как будто каждое лишнее движение это риск.

— Я сделал то, что был обязан сделать, — отвечает он. — И то, что вы не смогли.

И вот тогда я бью.

Ладонь срывается сама — короткое, бессильное движение. Удар выходит слабым, больше звуком, чем болью.

Но хлёстко.

Он останавливает шаг.

А во мне — сердце.

Я успеваю увидеть его глаза. Лёд. И под ним — что-то тёмное, бурлящее, едва удерживаемое. Магия вокруг сжимается, воздух становится плотнее, тяжелее. Мне становится по-настоящему страшно.

Я понимаю, что сделала. Ударила главнокомандующего. Могущественного дракона.

Он не отвечает. Молчит.

А затем прижимает меня к себе.

Грубо. Жёстко.

— Никогда, — говорит он тихо, почти беззвучно, так, что слова будто звучат прямо внутри головы. — Больше. Так. Не делай, приютская.

Я вздрагиваю. Он специально так меня называет, напоминая о моем воспитании.

Меня трясёт. Уже не от холода. От адреналина. От осознания, что ещё шаг — и всё действительно бы закончилось иначе.

Он отпускает так же резко, как схватил.

Дверь изолятора открывается. Внутри — стерильный холод, мягкий свет, активные контуры стабилизации. Он укладывает меня на поверхность, аккуратно, но без нежности. Мундир остаётся на мне — тяжёлым, защищающим слоем.

— Вас осмотрят, — говорит он, уже снова холодный, официальный. — Форму выдадут новую. Эту… — короткая пауза. — Считать утраченной.

Я ловлю его взгляд.

— Вы… со всеми так… обращаетесь? — срывается у меня.

Он смотрит ровно.

— Нет, — отвечает просто. — Только с вами.

И разворачивается, оставляя меня в тишине изолятора, с его мундиром на голой коже и осознанием того, что с этого момента ничего уже не будет прежним.