Книга Восхождение Морна. Том 3, страница 21 – Ярослав Чичерин, Сергей Орлов

Старик сгрёб монеты, проверил на зуб, пересчитал дважды. Посмотрел на меня с прищуром.

— Как тебя хоть зовут-то? А то приду в твою лавку, а там хрен знает кто сидит.

— Артём. Артём Морн.

— Морн? — он приподнял бровь. — Да ладно? Из тех самых?

— Ага, из них. Только давай без автографов, я по натуре очень скромный.

— Ишь ты, — он покачал головой. — Графский сынок скупает добычу у ходоков. Времена настали, мать их. Ладно, Артём Морн. Меня Степаном кличут. Когда откроешься, дай знать. Я сам приду, и людей приведу.

— Договорились, Степан.

Он двинулся к двери, но у самого порога обернулся.

— И в следующий раз бей скупщиков после закрытия, а? Людям торговать надо, не дело это…

Дверь скрипнула и закрылась.

Ну а я повернулся к Надежде.

Она всё ещё стояла у стены, прижимая к груди банку с корнем, и смотрела на меня так, будто пыталась понять, с кем именно имеет дело. С сумасшедшим? С идиотом? С кем-то третьим, кого она пока не могла классифицировать?

Теперь, когда адреналин схлынул и можно было не отвлекаться на жирную рожу скупщика, я наконец рассмотрел её как следует.

Ей было за сорок, это да. Но из тех сорока, от которых у мужиков пересыхает во рту и начинают потеть ладони. Тёмные волосы растрепались, выбившись из небрежного узла, и одна прядь прилипла к влажному виску, спускаясь к шее.

Блузка сбилась набок, открывая ключицу и край кружевной сорочки под ней. Верхняя пуговица расстегнулась в какой-то момент, то ли от резких движений, то ли просто так и была, и теперь в вырезе виднелась ложбинка между грудями, полными и тяжёлыми, из тех, что идеально ложатся в мужские ладони. Юбка обтягивала бёдра плотнее, чем, наверное, предполагала мода, и я готов был поставить золотой против медяка, что под этой юбкой есть на что посмотреть.

Теперь я понимал, почему жирдяй так распалился. И почему так разозлился, когда ему обломали весь кайф.

Она, конечно, ничего этого не замечала. Слишком занята была тем, чтобы не развалиться на части после всего, что случилось. А вот я заметил. Профессиональная деформация, что поделать. Прошлая жизнь научила меня многому, и умение оценить женщину за три секунды было далеко не самым бесполезным из этих навыков.

Ладно, Артём. Хватит пялиться. Дело прежде всего.

— Зелье регенерации, — сказал я, и мой голос прозвучал, наверное, слишком резко после затянувшейся паузы. — Ты же его собиралась готовить?

Она моргнула. Раз, другой. Будто я заговорил на языке, который она когда-то учила, но давно забыла.

— Ч-чего?

— Зелье регенерации высшего класса. Ты ведь алхимик, так?

Вопрос был простой, но она смотрела на меня так, будто я спросил, умеет ли она летать или дышать под водой. Наверное, после всего, что тут произошло, любой вопрос казался ей безумием. Секунду назад какой-то придурок избил скупщика у неё на глазах, а теперь тот же придурок интересуется её профессиональными способностями. Логичный переход, ничего необычного.

— Я… да… — она наконец справилась с собой, и голос её окреп. Хорошо. Значит, не из тех, кто впадает в ступор надолго. — Это моя специализация, я этим зарабатываю на жизнь. Но какое это имеет отношение к…

— Сколько времени понадобится, чтобы сделать парочку зелий? — перебил я, не давая ей закончить вопрос.

Она открыла рот, явно собираясь спросить, какого чёрта происходит и почему я перескочил с избиения скупщика на алхимию. Но что-то в моём взгляде заставило её передумать. Может, она решила, что проще ответить, чем спорить с человеком, который только что трижды приложил мужика мордой об прилавок.