Книга Фальшивый муж на неделю, страница 22 – Ника Светлова

Со­жа­ле­ние.

Марк про­сле­дил за мо­им взгля­дом.

— Ну вот, Ясе­не­ва, — ска­зал он ти­хо, — твой быв­ший толь­ко что осо­знал, что по­те­рял. Мо­гу я по­лу­чить свой го­но­рар?

— А ты его ещё не по­лу­чил? — спро­си­ла я, по­во­ра­чи­ва­ясь к нему.

— Нет, — он по­ка­чал го­ло­вой, и в его се­рых гла­зах за­пля­са­ли те са­мые опас­ные ис­кор­ки. — По кон­трак­ту го­но­рар вы­пла­чи­ва­ет­ся по­сле за­вер­ше­ния спек­так­ля. А наш спек­такль ещё не окон­чен.

Бли­же к по­лу­но­чи, ко­гда го­сти на­ча­ли раз­бре­дать­ся, а ор­кестр за­иг­рал что-то мед­лен­ное и тя­гу­чее, я вы­шла на тер­ра­су по­ды­шать. Воз­дух был на­пол­нен аро­ма­том ноч­ных цве­тов и да­лё­ким пе­ни­ем ци­кад. Я сто­я­ла, об­ло­ко­тив­шись на ба­лю­стра­ду, и смот­ре­ла на озе­ро, в ко­то­ром от­ра­жа­лись звёз­ды.

Сза­ди раз­да­лись ша­ги. Я обер­ну­лась, ожи­дая уви­деть Мар­ка, но это был Влад. Без мас­ки, с рас­стёг­ну­тым во­ро­том ру­баш­ки, с бо­ка­лом вис­ки в ру­ке.

— Ари­на, — он оста­но­вил­ся в несколь­ких ша­гах. — Мож­но?

— Ты уже спра­ши­вал, — на­пом­ни­ла я. — В про­шлый раз раз­го­вор не за­дал­ся.

— Я знаю, — он по­до­шёл бли­же и встал ря­дом, то­же гля­дя на озе­ро. — Я мно­го ду­мал. По­сле то­го раз­го­во­ра в ро­за­рии. И се­го­дня, ко­гда уви­дел те­бя на танц­по­ле...

— Влад...

— Дай мне ска­зать, — пе­ре­бил он. — Я со­вер­шил ошиб­ку. Год на­зад. Я вы­брал не ту жен­щи­ну. Точ­нее, я вы­брал ту, ко­то­рая, как мне ка­за­лось, впи­шет­ся в мою жизнь. Аде­ли­на она пра­виль­ная, ста­тус­ная, из хо­ро­шей се­мьи. С ней удоб­но. А ты бы­ла... неудоб­ной. Твор­че­ской. Не­пред­ска­зу­е­мой. Я ис­пу­гал­ся это­го.

Я мол­ча­ла. То, что я долж­на бы­ла услы­шать год на­зад, я слы­ша­ла сей­час, и это не при­но­си­ло ни ра­до­сти, ни удо­вле­тво­ре­ния. Толь­ко пу­сто­ту.

— Я не знаю, на­сто­я­щий ли твой брак, — про­дол­жал он. — Я не знаю, иг­ра это или нет. Но я ви­дел, как ты смот­ре­ла на него се­го­дня. Ты ни­ко­гда так на ме­ня не смот­ре­ла.

— Ты прав, — ска­за­ла я. — Не смот­ре­ла.

Он кив­нул, слов­но ожи­дал это­го от­ве­та.

— Ес­ли он оби­дит те­бя, — ска­зал он, ста­вя бо­кал на ба­лю­стра­ду, — я...

— Ты ни­че­го не сде­ла­ешь, Влад, — я по­смот­ре­ла ему в гла­за. — По­то­му что ты боль­ше не часть мо­ей жиз­ни. И ни­ко­гда не бу­дешь. Ты сде­лал свой вы­бор. Я сде­ла­ла свой. Иди к жене. Она те­бя ждёт.

Он по­сто­ял ещё се­кун­ду, гля­дя на ме­ня так, слов­но на­де­ял­ся, что я пе­ре­ду­маю. По­том раз­вер­нул­ся и ушёл.

Я вы­дох­ну­ла. Са­ма не за­ме­ти­ла, что всё это вре­мя сжи­ма­ла пе­ри­ла.

— Бра­во, Ясе­не­ва, — раз­дал­ся из тем­но­ты зна­ко­мый го­лос.

Марк вы­шел из те­ни ко­лон­ны, где, оче­вид­но, сто­ял всё это вре­мя.

— Ты под­слу­ши­вал! — я воз­му­щён­но уста­ви­лась на него.

— Ра­зу­ме­ет­ся, — он да­же не по­пы­тал­ся от­ри­цать. — Это моя про­фес­си­о­наль­ная при­выч­ка. Ак­тё­ры все­гда под­слу­ши­ва­ют за ку­ли­са­ми. И дол­жен ска­зать, — он по­до­шёл бли­же, — ты бы­ла ве­ли­ко­леп­на. Он ушёл уни­что­жен­ным. Я бы да­же ска­зал, раз­дав­лен­ным.

— Я не хо­те­ла ни­ко­го уни­что­жать, — при­зна­лась я. — Я про­сто ска­за­ла прав­ду.

— Прав­да — са­мое раз­ру­ши­тель­ное ору­жие, — он оста­но­вил­ся на­про­тив ме­ня. — И са­мое ред­кое. В этом твоя си­ла.