Книга Фальшивый муж на неделю, страница 19 – Ника Светлова

— Ты го­тов рас­ска­зать? — спро­си­ла я ти­хо, по­прав­ляя мас­ку.

— О Ва­ле­рии? — он смот­рел на своё от­ра­же­ние, но я зна­ла — ви­дел он не се­бя. — Она бы­ла мо­ей парт­нёр­шей. На сцене и в жиз­ни. Мы долж­ны бы­ли иг­рать пре­мье­ру «Гам­ле­та» в Боль­шом. Я — Гам­лет, она — Офе­лия. А за три дня до пре­мье­ры я узнал, что она спит с ре­жис­сё­ром. И не про­сто спит — она рас­ска­за­ла ему, что я эмо­ци­о­наль­но неста­би­лен, что я мо­гу со­рвать по­ста­нов­ку. Что мне нель­зя до­ве­рять глав­ную роль.

— И те­бя сня­ли?

— Сня­ли, — он горь­ко усмех­нул­ся. — За три дня до пре­мье­ры. По­ста­ви­ли дуб­лё­ра. Спек­такль про­шёл с ан­шла­гом, по­лу­чил вос­тор­жен­ные от­зы­вы. А я... я на­пил­ся, раз­нёс гри­мёр­ку и на­пи­сал за­яв­ле­ние об ухо­де. По­сле это­го ме­ня ни один се­рьёз­ный те­атр не брал. Ре­пу­та­ция ис­те­ри­ка и пья­ни­цы бе­жит впе­ре­ди ак­тё­ра быст­рее, чем лю­бой та­лант.

Я смот­ре­ла на него и ви­де­ла не ворч­ли­во­го со­се­да, не ци­нич­но­го ак­тё­ра за три­ста пять­де­сят ты­сяч, не че­ло­ве­ка с ко­лю­чей усмеш­кой и бро­ней из сар­каз­ма. Я ви­де­ла ра­не­но­го. То­го, кто по­те­рял всё из-за пре­да­тель­ства. То­го, кто семь лет нёс эту боль в оди­ноч­ку.

— За­чем Вла­ду она? — спро­си­ла я. — От­ку­да он во­об­ще узнал?

— Ду­маю, на­вёл справ­ки, — Марк по­жал пле­ча­ми. — Как я и го­во­рил, ин­фор­ма­ция в со­вре­мен­ном ми­ре сто­ит дё­ше­во. Он хо­чет, что­бы я со­рвал­ся. Устро­ил сце­ну. По­ка­зал се­бя тем, кем ме­ня вы­ста­ви­ла Ва­ле­рия, — ис­те­рич­ным пья­ни­цей. То­гда твой ста­тус «счаст­ли­вой же­ны» рух­нет, и ты сно­ва ста­нешь бед­няж­кой Ари­ной, ко­то­рую жал­ко.

— Это­го не слу­чит­ся, — ска­за­ла я твёр­до.

— От­ку­да ты зна­ешь?

— По­то­му что ты — не тот че­ло­век, ко­то­рым был семь лет на­зад, — я шаг­ну­ла к нему бли­же. — И по­то­му что сей­час ты не один. У те­бя есть я. И Гам­лет. В ос­нов­ном Гам­лет, ко­неч­но, но и я то­же что-то зна­чу.

Он по­смот­рел на ме­ня. Дол­го. Мол­ча. А по­том его гу­бы дрог­ну­ли, но не на­смеш­ли­во, а бла­го­дар­но.

— Ты невоз­мож­ная жен­щи­на, Ясе­не­ва, — по­вто­рил он. — По­шли. У нас бал.

Он взял ме­ня за ру­ку, и мы вы­шли из но­ме­ра. Я не зна­ла, что нас ждёт в баль­ном за­ле. Не зна­ла, смо­гу ли я удер­жать его, ес­ли про­шлое уда­рит в са­мое серд­це. Но я зна­ла од­но — что бы ни слу­чи­лось, я не вы­пу­щу его ру­ку.

Баль­ный зал по­ме­стья «Бе­лые Ро­сы» в эту ночь на­по­ми­нал ожив­шую сказ­ку. Ты­ся­чи све­чей в хру­сталь­ных кан­де­ляб­рах, зер­ка­ла в зо­ло­чё­ных ра­мах, умно­жав­шие свет до бес­ко­неч­но­сти, цве­ты, сви­сав­шие с по­тол­ка гир­лян­да­ми, и мо­ре зо­ло­тых, се­реб­ря­ных, чёр­ных ма­сок, укра­шен­ных пе­рья­ми и стра­за­ми. Струн­ный ор­кестр иг­рал вальс, и па­ры кру­жи­лись по пар­ке­ту, как раз­но­цвет­ные мо­тыль­ки.

Мы с Мар­ком во­шли в зал, дер­жась за ру­ки. Моя ла­донь вспо­те­ла, но он не от­пус­кал. Его по­жа­тие бы­ло твёр­дым и уве­рен­ны. Я чув­ство­ва­ла, как на­пря­же­ние пуль­си­ру­ет в нём, но внешне он был аб­со­лют­но спо­ко­ен. Про­фес­си­о­нал. Ак­тёр. Че­ло­век, ко­то­рый семь лет ждал воз­мож­но­сти встре­тить­ся со сво­им про­шлым и, на­ко­нец, по­лу­чил её.