Книга Княжна из трущоб. Пропавшая наследница, страница 10 – Рина Вергина

Отец — крепкий мужик, по виду мещанин, при деньгах. Рядом две девки, на вид мои ровесницы. Одеты прилично. Судя по всему, небогатые, но и не нищие.

Подхожу, стараясь держаться уверенно, будто всю жизнь только тем и занималась, что торговала на станциях.

— Сударь, — мягко начинаю я, — не желаете ли обнову для дочерей? Платье новое, ткань крепкая, добротная… к празднику в самый раз.

Девушки сразу оживляются. Я разворачиваю платье, ловлю свет фонаря, чтобы узор красиво заиграл.

— Посмотрите, какой цвет, — продолжаю уже увереннее. — В нём и на празднике не стыдно показаться. И шито добротно — не на один год хватит.

Девки заулыбались, зашептались. Одна, посмелее, трогает рукав.

— Тятя, возьми. Красивое же.

Мужик почесал затылок.

— Сколько хочешь?

— Шесть рублей, — отвечаю, не моргнув глазом. Надеюсь, что не продешевила.

— Четыре. Больше не дам, — упирается мужик.

— Так качество какое. А расцветка… — продолжаю расхваливать товар. — Уступлю пятьдесят копеек.

— Четыре с полтиной, — засопел мужик. — Последняя цена. Нет у меня больше.

Прикусываю щёку изнутри. Наверное, можно дожать и сторговаться до пяти. Но тут подъезжает дилижанс, и семейство хватается за свои узелки.

— По рукам, — кричу я, испугавшись, что они сейчас просто уйдут.

— Эх… разорите меня, — мужик лезет за пазуху. Достаёт горсть монет. Отсчитывает мне и выхватывает платье. — На, Груша, носи.

Я быстро пересчитываю монеты… и внутри всё обрывается. Три рубля и сорок копеек.

— Эй… здесь не всё! — кричу я в спину удаляющемуся семейству. Хочу бежать за ними.

Но на плечо опускается тяжёлая рука.

Медленно оборачиваюсь.

Знакомая фуражка набекрень. Хитрые глаза. Это он — тот самый здоровенный слуга Афанасия Порфирьевича.

Нашёл, всё-таки.

Я дёргаюсь, пытаясь сбросить тяжёлую руку с плеча. К глазам подступают злые слёзы. У меня же почти получилось уехать… это дурацкое цветастое платье продать.

— Не вернусь я назад, — бурчу, глядя на него исподлобья.

— Ищут тебя, дуреха. Афанасий Порфирьевич уж больно гневается. Велел полицию звать. Я вызвался станцию проверить.

Ситуация – хуже не придумаешь. Внутри все замирает от ужаса, но нахожу себе силы вздернуть подбородок.

— И что? Проверил? Что дальше?

Но мой преследователь удивляет. Кивает в сторону удаляющегося семейства:

— Что у тебя с этими?

— Платье своё продала. А он обманул, денег не додал.

— Сколько должен?

— Рубль десять копеек…

В ответ несется хмыканье и хитрые глаза опасно сужаются.

— Мда… Стой здесь и не вздумай бежать. Всё равно найду. Да и не затем я тебя искал…

«Тогда интересно, что тебе от меня нужно?» — мелькает в голове. И внутри загорается безумная надежда, что вдруг все обойдется. Немного чуда мне бы сейчас точно не помешало.

Он догоняет мужика прямо у дилижанса, трогает за плечо. Тот сразу сникает — слуга Афанасия Порфирьевича выше его почти на голову и выглядит куда внушительнее.

Разговор выходит коротким и жёстким. Мужик бросает в мою сторону злой взгляд, но всё-таки лезет за пазуху и отсчитывает недостающие монеты. А я не удерживаюсь от ехидной улыбки. Но потом настороженно смотрю на приближающегося слугу. Чувствую себя зайчишкой, пойманной опасным лисом и сердце часто колотится в груди.

— На вот, держи, — мне в ладонь сыпятся недостающие монеты, — Выбрала, куда ехать хочешь?