Книга Пятно на репутации его светлости, страница 89 – Алиса Князева, Василиса Лисина

Но идём мы туда, где редко бывают дворяне, по крайней мере, как мне кажется. На Хлебную площадь, на которой стоят торговые ряды и по словам Меланьи, проходят самые весёлые народные гуляния.

Нам удаётся попасть сюда к самому разгару. Площадь гудит, то и дело слышится смех и улюлюканье. Здесь построили временные балаганчики с пряниками и калачами, лотки с горячим сбитнем, с краю стоят ряды с расписными игрушками и шарфами. В центре возвели высокий столб с привязанными наверху сапогами — их пытаются достать самые отчаянные парни, и толпа охает и кричит при каждом их рывке. Где-то играет гармонь, тут же отплясывают парни и девушки, хлопают в ладоши, поют частушки. Запах жареного теста и мёда смешивался с морозной свежестью, и от этого кружится голова.

Я кутаюсь в шаль, перемещаюсь от одного скопления народа к другому и смотрю во все глаза. Подмечаю, запоминаю, сразу зарисовываю. Вот мальчишка в рваном тулупе сосредоточенно вгрызается в румяный блин, промаслив пальцы до блеска. А вот две купчихи в пуховых платках обсуждают цены на баранки. Здесь цыган с медведем на цепи. Зверь переваливается с ноги на ногу, а дети визжат от восторга и страха.

Карандаш летает по бумаге, ловя мгновения: смеющиеся лица, руки с пирожками, космы лошадиных грив, серебряный иней на усах мужика, который поднимал чарку с мёдом. Пока что я не думаю о композиции, а просто как можно точнее и быстрее фиксирую этот мир, этот шум, это дыхание Масленицы. «Светлоярские типажи» обретают лица.

Меланья семенит за мной, то крестится, то охает, но ни разу не жалуется на холод и долгую прогулку. Люди увлечены гуляниями и кидают на нас лишь мимолётные взгляды. Только один раз я ловлю слишком пристальный взгляд от прохожего мужчины средних лет, одетого в шинель.

Домой я возвращаюсь поздно, с замёрзшими пальцами и носом, зато счастливая. В голове уже роятся сюжеты — целая серия, которую я хочу написать.

Вечер я провожу, разбирая эскизы. Раскладываю их у себя в спальне и долго смотрю на каждую зарисовку. Уличный торговец, две старухи у лотка, мальчишка с блином, цыган с медведем, скоморохи. Все они кажутся живыми, дышащими. Мне хочется схватить кисть и перенести их на холст сразу же, но я заставляю себя остановиться. Нужно выбрать самые сильные, самые выразительные.

Я беру чистый лист и начинаю прикидывать композицию, вписывая людей из зарисовок в неё. Наношу едва заметные штрихи, чтобы можно было стереть и изменить. И только когда меня устраивает черновик, откладываю его в сторону. Беру новый лист. Потом ещё один. И ещё. Руки двигаются быстро, и я снова чувствую, как время исчезает, как мир за окнами перестаёт существовать.

Вскоре я устаю до головной боли, но в груди тепло и спокойно. Закончив с этюдами, я убираю их в ящик и смотрю в окно. Там темень, и сложно понять, сейчас поздний вечер или уже глубокая ночь. В доме очень тихо.

Невольно вспоминается тот мужик, что напал на меня у Светописи. Интересно, его поймали?

Я выхожу из комнаты, чтобы найти немного хлеба на кухне. Один раз была там, дорогу уже знаю… Но, кажется, зря я полагаюсь на память: в итоге ноги заводят меня в коридор с приоткрытой дверью. Это оказывается кабинет Константина.

Я тихонько заглядываю и вижу его за столом. Он сидит, склонившись над бумагами, и внимательно что-то читает, кажется, чертёж или схему. Свет от лампы падает на его лицо, делая его ещё более бледным, вырезая резкие тени под глазами. Он так сосредоточен, что не замечает меня.