Книга Тарский горячий твой, страница 30 – Хельга Дюран

— Просто ужас! Но я её пережила, — улыбнулась она, беря меня под руку. — Ради тебя.

Ради меня.

Слова упали в душу, как капли воска. Горячие. Липкие. Обещающие.

Мы пошли к выходу. Она держалась за мой локоть, чуть касаясь пальцами ткани куртки. Я чувствовал это прикосновение каждой клеткой. Вёл её через толпу, расчищая путь.

— Ты такой… — сказала она, когда мы вышли на улицу. Мороз ударил в лицо, ветер рванул полы её пальто. Она поёжилась, прижалась ко мне сильнее. — Повзрослел.

— Много времени прошло, — ответил я, открывая дверь машины.

— И ты стал другим, — добавила она, садясь в салон. Движения плавные, выверенные. Ничего лишнего. Всё с достоинством.

Я закинул её чемодан в багажник, обошёл машину, сел за руль. Завёл двигатель. В машине запахло её духами и моим внезапным, почти паническим желанием быть тем, кого она выберет.

— Каким другим? — спросил я, выруливая с парковки.

— Уверенным, — она повернулась ко мне, положила руку на моё плечо. — Сильным. Таким... настоящим мужиком.

Я усмехнулся. Невесело.

— Раньше я был ненастоящим?

— Раньше ты был мальчиком, — она убрала руку, откинулась на сиденье. — Милым. Смешным. Влюблённым. А теперь... теперь ты мужчина. За таким хочется быть за каменной стеной.

Каменная стена.

Я смотрел на дорогу и думал о том, что стены иногда трескаются. От холода. От времени. От того, что кто-то зажигает свечи и переставляет вазы без спроса.

— Как долго ехать? — спросила она, рассматривая проплывающие за окном омские пейзажи.

— Часа четыре, если без пробок.

— Так долго... — вздохнула она. — Но я готова. Я так хочу поскорее увидеть твой дом.

Дорога тянулась бесконечно. Она говорила. О работе, о Москве, о подругах, о перелёте. Я слушал вполуха, кивал, вставлял "угу" и "да" в нужных местах.

А сам думал о другом.

О том, как она войдёт в дом. Как увидит ёлку. Как я покажу ей комнату. Как мы будем сидеть вечером у камина.

И о том, что в этом доме теперь есть Юля.

Юля, которая, наверное, уже всё приготовила. Которая наверняка надраила полы до блеска и переставила стулья обратно, потому что я просил. Которая будет подавать ужин с идеально спокойным лицом.

Я сжал руль.

Не думать.

Не сейчас.

— Вань, а что ты приготовишь на ужин? — спросила Ира, вырывая меня из мыслей.

— Я... — я запнулся. — У меня есть помощница. Домработница. Хорошо готовит.

— Ой, даже так? — она улыбнулась. — Бизнесмен, дом, прислуга. Прямо аристократ.

— Не прислуга, — ответил я резче, чем хотел. — Помощница по дому.

Она удивлённо посмотрела на меня.

— Ну, помощница. Какая разница?

Я не ответил какая разница. Большая, Ласточка. Очень большая.

Остаток пути прошёл в молчании. Она устала и задремала, откинув голову на подголовник. Я поглядывал на неё время от времени. Красивая. Ухоженная. Чужая.

Может быть, что-то изменится со временем, но пока что я чувствовал от неё холод и больше ничего. И вдруг поймал себя на мысли, что не знаю, о чём с ней говорить.

Раньше, в юности, мы могли болтать часами. Обо всём. О музыке, о книгах, о дурацких студенческих историях. А теперь... теперь у неё Москва, карьера, подруги, рестораны. У меня завод, снег, медведь по кличке Яша и домработница с зелёными глазами.

Мы слишком разные.

Но я отогнал эту мысль. Просто устал. Просто перенервничал. Просто дорога длинная.