Книга Пончик с озорным прицепом, страница 45 – Инга Максимовская

Дура она. И я дурак, что приперся в ее дом. Отомстил, мать ее...

Поднимаюсь, больше не глядя на нее. Потому что если посмотрю снова, не уверен, что смогу

уйти.

— Прикройся, — бросаю хрипло, не узнавая свой голос.

— Для травмированного ты слишком ловок, — вымученная улыбка на ее губах совсем не злая.

— Да. Знаешь, лишь бы не на тебе. Не люблю использованные вещи, — хмыкаю я, не глядя в ее

лицо. Знаю, что сейчас у нее нижняя губа дрожит от обиды. И что она накручивает на палец

волосы. Она всегда так делает, когда злится. Я ее знаю. Знаю.

И ответа я не жду от нее. Разворачиваюсь, слишком резко для одноногого калеки. Цепляюсь

костылем за дурацкую этажерку, на которой стоит уродская искусственная орхидея. На пол летит

кашпо с пластиковым цветком. Брызжет осколками. Дашка всхлипывает. Дура.

Убегаю, почти врезаясь плечом в косяк. Крохотная прихожая вдруг становится тесной, душной.

Воздух слишком пахнет той, что мне не принадлежит.

Комната, которую мне выделили, встречает тишиной. Чужая. Как и всё здесь. Всё и все.

Хлопаю дверью сильнее, чем нужно. Плевать, что спит ушастый, что Дарья, скорее всего,

сейчас меня ненавидит еще сильнее, чем обычно. Я ее тоже...

Рука сама тянется к телефону. Несколько секунд смотрю в глянцевый экран, в котором

отражается мое перекошенное лицо — злость, усталость… и что-то еще, что я не хочу сейчас

разбирать.

Набираю.

Гудок. Второй.

— Да, Игорь Владимирович? — голос Константина ровный, собранный, как всегда.

— Ты где?

— Дома.

— Уже нет. Считай, что уже едешь бодро и весело ко мне. Командировка у тебя внеочередная,

но очень важная.

Пауза. Он не переспрашивает — умный.

— Понял. Куда?

Называю город. Коротко. Без лишнего. Хороший у меня работник. Не ошибся я. Редко ошибаюсь в

людях. Редко. Но метко, как оказалось.

— Сколько у меня времени? Когда я должен быть?

— Вчера, Костя.

Слышу, как он тихо выдыхает, но голос не меняется:

— Принял. Что подготовить?

Подхожу к окну, упираюсь ладонью в холодное стекло. На улице темно, как в аду. Или это у

меня в голове клубящаяся тьма.

— Мне нужна клиника, — говорю медленно. — Нормальная. Без лишних вопросов. Где делают тест

на родство. Быстро.

Секунда тишины. Молодец, Костик. Лишние вопросы не задает.

— ДНК?

— Да.

Сжимаю челюсть. Господи, ну зачем я лезу в эти дебри. Чтобы убедиться в очередной раз в

том, что Дашка предпочла мне любого другого. И пацан не мой, не может быть моим. Я

бесплоден. А родинка... Черт, да мало ли таких пятен, родинок, чужих сопляков. Просто

убежусь и точно смогу выкинуть из жизни и памяти Чебурашку.

— Игорь Владимирович… — начинает Костя осторожно.

— Просто сделай. Не разочаровывай меня, Костя. Ты же профи, — перебиваю жёстко. Я злюсь не

на него. На себя. За свою слабость и глупость. — Всё максимально тихо. Никто ничего не

должен узнать. Это просто условность. Я и так знаю, что результат будет отрицательным.

— Понял. Образцы?

Закрываю глаза. Перед ними — её лицо. И мальчишка…

Чёрт.

— Я достану, — глухо отвечаю. — Твоя задача — всё остальное.

— Сроки?

— Как можно быстрее.

Пауза.

— Хорошо. Я выезжаю ближайшим рейсом. Через несколько часов буду на месте.

Сбрасываю, не прощаясь. Телефон остаётся в руке. Слишком тяжёлый для дорогого аппарата.

Отталкиваюсь от окна, провожу ладонью по лицу. В висках стучит.