Книга Синдром отмены, страница 19 – Виктория Сталь

— Правда?

— Правда. Ты взломал систему, которую не могли взломать полгода. Это не идиотизм. Это талант. Просто ты запаниковал.

— Я всегда паникую. Это моё проклятие. Я паникую, когда взламываю. Я паникую, когда готовлю яичницу. Я паникую, когда пытаюсь заснуть. Мой мозг, это генератор паники с функцией взлома.

— Но ты всё равно делаешь, — сказал Герман. — Это главное. Ты боишься, и всё равно делаешь. Это не слабость. Это смелость.

Мика моргнул. Снял очки. Протёр их краем свитера. Надел обратно. Открыл рот. Закрыл.

— Ладно, — сказал он наконец. — Это, наверное, самый длинный разговор, который у нас был без криков и драк. И самый... — он замялся, подбирая слово, — ...человеческий. Я впечатлён.

— Я тоже, — сказал Кирьян.

Мика постоял ещё немного, переминаясь с ноги на ногу. Потом сказал:

— Я поставлю чай. Раз уж все не спят. Всё равно уже утро.

Он вышел на кухню. Загремел чайником. Зашуршал пакетиками с заваркой. Кирьян и Герман слышали, как он там возится, открывает шкафчики, звенит кружками, что-то бормочет под нос. Через пять минут он вернулся с подносом: три кружки горячего чая, сахарница, пара бутербродов на тарелке.

— Вот, — сказал он, усаживаясь на пол рядом с ними. — Чай. Чёрный. С сахаром. Бутерброды с чем-то, что нашлось в холодильнике. Кажется, это колбаса. Или сыр. Я не разобрал.

— Это масло, — сказал Кирьян, заглянув в бутерброд.

— Тем лучше. Жиры полезны для мозга.

Мика протянул кружку Герману. Тот взял. Пальцы всё ещё дрожали, но кружку он удержал. Чай был горячим, обжигал губы. Он сделал глоток. Вкус был простым, заварка, сахар, ничего особенного. Но это был лучший чай в его жизни.

— Завтра четвёртая ночь, — сказал Мика, помешивая сахар в своей кружке. — Пик.

— Я знаю, — сказал Герман.

— Будет хуже, чем сегодня. Хуже, чем было вчера. Хуже, чем всё, что ты чувствовал до этого. Я читал: на пике абстинентного синдрома люди видят такое, что потом не могут забыть годами. Некоторые сходят с ума. Некоторые умирают, сердце не выдерживает.

— Мика, — предостерег Кирьян.

— Нет, пусть говорит, — сказал Герман. — Я хочу знать правду.

Мика посмотрел на него. Поправил очки.

— Правда такая: будет ад. Настоящий. Не тот, про который пишут в книгах, а тот, который ты прочувствуешь каждой клеткой. Тело будет ломать. Разум будет ломать. Воспоминания полезут наружу, и хорошие, и плохие. Ты будешь кричать. Будешь биться. Может быть, захочешь умереть, — он помолчал. — Но мы будем рядом. Я и Кирьян. Мы не уйдём. Мы будем держать тебя, сколько потребуется. Пока ад не кончится.

— А он кончится? — спросил Герман.

— Должен. По всем медицинским данным, пик длится от четырёх до восьми часов. Потом идёт спад. Медленный, но идёт. Если пережить пик, дальше будет легче. Не легко, но легче.

— Я переживу.

— Я знаю. Я просто хотел, чтобы ты знал, что мы будем здесь.

Кирьян посмотрел на Мику. Тот сидел на полу, скрестив ноги, в мятом свитере, со съехавшими набок очками. Маленький. Щуплый. Смешной. И абсолютно серьёзный. Его пальцы подрагивали, он тоже боялся. Но он был здесь. С ними. До конца.

— Ты боишься, — сказал Кирьян.

— Конечно, боюсь. Я всегда боюсь, — Мика отхлебнул чай. — Но я здесь. С вами. Пью чай в пять утра. Готовлюсь к худшей ночи в моей жизни. Это тоже кое-что.