Книга Фермер для городской. Стратегия очарования, страница 37 – Ксюша Федотова

— Ну всё, Кузнецов, с тебя ящик коньяка, — довольно потер ладони Виктор, провожая ее взглядом в боковое зеркало. — Тыл обеспечен, противник деморализован и влюблен. Миссия выполнена.

Тем временем Григорий, завидев Вику через окно, пулей выскочил на крыльцо и теперь с утроенной энергией шоркал щеткой и без того идеально чистый рабочий сапог, усиленно изображая крайнюю занятость.

— Гриш, — окликнула она его, останавливаясь у бреши в заборе.

Фермер вскинул голову, симулируя легкое удивление:

— О, Вика. Ты уже... это самое? Домой?

— Да, пора и честь знать, — она лукаво прищурилась, кусая губы. — Спасибо тебе. За ночь, за липовый чай... за то, что защитил.

— Да брось, дело житейское, — буркнул Гриша, мгновенно заливаясь краской под бородой. — Ты сама-то как? Успокоилась?

— Вполне, — Вика улыбнулась, поправляя выбившуюся прядку. — Но если мое ночное привидение вздумает вернуться...

— Не вернется! — отрезал Григорий с такой железной уверенностью, что Вика даже моргнула. Поняв, что переигрывает, фермер поспешно смягчил тон: — Я имею в виду, ветер утих, труба больше выть не должна. Да и я, если что, рядом. Спи спокойно.

Вика проводила его долгим, изучающим взглядом. Слишком уж твердо сосед ручался за местную чертовщину. Но расспрашивать не стала — лишь тепло махнула рукой и ушла к себе.

Григорий бессильно прислонился к косяку. В голове набатом стучали вчерашние наставления Витьки и его дурацкая распечатка из интернета, сиротливо лежащая в беседке. Один пункт всплыл сам собой: «Дарите женщинам маленькие подарки без повода. Это укрепляет эмоциональную связь».

«Подарки... — Гриша поскреб затылок. — А что ей подарить-то? Цветы — банально, да и веники эти полевые она небось в гробу видала после московских оранжерей. Сладкое она не ест, фигуру бережет...»

И тут его осенило. Книга!

Та самая книга, которую Вика потеряла на диком пляже, когда в полном ужасе убегала от внезапно вынырнувших из кустов нудистов. Григорий нашел ее на следующий день, бережно припрятал на полке в шкафу, но всё не решался вернуть — повода не было. А сейчас — самый подходящий момент.

Он зашел в дом, достал книгу, заботливо сдул с обложки невидимые пылинки и решительно зашагал к соседскому крыльцу.

А Вика в это время кружила по своей кухне, обнимая теплыми ладонями кружку с кофе. Перед глазами до сих пор стоял Гриша — взъерошенный, сонный, смешной, с огромной совковой лопатой наперевес, готовый крушить чердачных монстров ради ее спокойствия. В нем не было ни капли столичного лоска, фальшивых комплиментов или двойного дна, от которых ее тошнило в Москве. Он был настоящим. Прочным. Надежным, как скала.

«И чего я из себя недотрогу строю? — подумала Вика, глядя в окно на аккуратные козьи загончики. — Мужчина видный, хозяйственный. Сыроварню вон поднимает. Ну да, колючий, но со мной — мягкий, как шелк... Надо решаться».

Она решительно взяла со стола телефон и набрала номер своего московского риелтора. Елена Сергеевна ответила после второго гудка, ее голос источал профессиональную прохладу.

— Да, Виктория. По поводу вашего дома в Кыше?

— Да, Елена Сергеевна, — твердо выдохнула Вика. — Решила продать участок.

— Вот как? И кто покупатель?

— Все тот же — Григорий Кузнецов. Я хочу, чтобы вы подготовили все документы на его имя. Оформите всё как положено, вышлите мне на подпись, но... пока идет регистрация, не отправляйте ему уведомлений. Я хочу сама отдать ему готовые бумаги. Пусть это будет сюрприз.