Книга Предел доверия, страница 28 – Лисавета Челищева

— Хочешь, закажу тебе чего-нибудь покрепче кофе? Здесь хороший коньяк.

— Нет, спасибо.

— Тогда прошу к столу.

Я оглядела стол и опешила. Ризотто с белыми грибами, салат с рукколой и вялеными томатами, тартар из лосося, бокал совиньон блан — всё, что я мечтала попробовать, когда будет много денег. Даже лимонный сорбет стоял сбоку. Мой любимый.

Я подцепила вилкой салат, попробовала — он был приготовлен именно так, как я люблю: с крупной морской солью и минимумом масла.

— Ты так настороженно смотришь на этот бедный салат, — заметил он, намазывая масло на хлеб. — Если тебе что-то не нравится, скажи. Сразу уберут и принесут другое.

— Нравится. Очень. Это и настораживает. Здесь всё, что я люблю. Даже музыка. — Я кивнула в сторону колонок, откуда лился джаз с саксофоном. — Столько совпадений.

Демир оторвал взгляд от хлеба, откинулся в кресле и усмехнулся.

— Музыка не моя заслуга. Совпадение.

Я продолжала есть, но мысли уже крутились не вокруг еды. Слишком идеально. Слишком много совпадений. Утром — кошмар и следы на груди. Теперь — стол, накрытый будто по моему личному списку желаний.

Я посмотрела на Демира, но его лицо оставалось для меня загадкой. Он что-то рассказывал о стамбульских галереях и архитектуре, и я поддерживала разговор, чтобы не молчать. Когда его пальцы случайно касались моих, передавая соль или салфетку, по коже пробегал короткий разряд, но я делала вид, что не замечаю. Он тоже не акцентировал, хотя я ловила его взгляд на своей шее и плечах — быстрый, скользящий.

Через полчаса у него зазвонил телефон. Демир взглянул на экран, извинился и отошёл к панорамному окну. Я слышала обрывки фраз — он говорил то ли по-турецки, то ли на смеси языков. Я сидела одна, ковыряя сорбет, и думала, что пора бы написать Инне. Хотя бы скинуть фотографию вида и пару слов о том, что я ещё жива.

Я уже потянулась к сумке за телефоном, когда за спиной раздался знакомый голос:

— Карина?

Я замерла с рукой в сумке и медленно обернулась.

Артём. Мой бывший. Высокий блондин. Хоккеист, мажор, маменькин сынок. Он стоял в трёх шагах от моего столика и смотрел с искренним изумлением, будто увидел привидение.

— Привет, — хмыкнул он и сделал ещё шаг. — Не ожидал тебя здесь встретить. Ты… отлично выглядишь.

— Артём, — я выпрямилась в кресле и сложила руки перед собой. — Что ты тут делаешь? Ты что, следишь за мной?

— Чего? Нет, конечно! У меня здесь встреча по бизнесу. Серьёзная. — Он провёл ладонью по волосам, приглаживая их назад, и улыбнулся. — Я вообще в Москве проездом. А тут — ты. Судьба, наверное.

— По какому ещё бизнесу? Клюшки продаёшь? — я не сдержалась, но тут же пожалела. Он заслуживал этого, но не здесь, не сейчас.

Артём сжал челюсти, его улыбка стала натянутой.

— Смешно, — процедил он. — Я хотел просто поговорить, Карин. Мы же не чужие люди. Семь лет вместе были, а ты меня просто вычеркнула. Даже не отвечаешь на звонки. Я переживаю, как ты живёшь.

— Нормально живу. Лучше, чем с тобой. — Я развернулась к столу, давая понять, что разговор окончен.

— Да ладно тебе, не злись. — Артём обошёл стол и встал так, чтобы смотреть мне в лицо. — Я правда скучал. Давай просто посидим, выпьем кофе. Без обид.

— Я занята, Артём. У меня встреча.

— С кем? — он огляделся и увидел два прибора, бокалы. Его лицо помрачнело. — А, так ты здесь не одна. С мужиком сидишь, что ли?