Книга Развод. Ты без меня - ноль, страница 17 – Яра Славцева

— Ты уже говорил, — отозвалась она. — Особенно хорошо у тебя вышло про ноль.

Я закрыл глаза на секунду. Да. Это я заслужил. И много хуже, чем просто упрёк.

— Я не должен был так говорить.

— Но сказал.

— Да.

— Значит, думал.

Вот тут уже удар пришёл точно. Потому что нет, я не думал о ней как о нуле. Но произнёс именно это. Самую мерзкую, самую унизительную формулировку из возможных. И теперь она имела полное право прибивать меня ею обратно.

— Я хотел сделать больно, — сказал я честно. — Потому что сам был зол. И труслив.

Она повернулась ко мне. В её глазах мелькнуло что-то похожее на удивление. Видимо, слово «труслив» из моих уст звучало примерно как признание тигра в вегетарианстве.

— Вот даже интересно, — медленно сказала она. — Ты сейчас репетировал или правда решил побыть человеком?

— Не знаю, — ответил я. — Возможно, одно другому не мешает.

Краем губ она почти улыбнулась. Почти. И этого почти оказалось достаточно, чтобы у меня внутри всё дёрнулось.

Я посмотрел на её руки, на кружку, на знакомый изгиб плеча под старым свитером и вдруг понял, насколько страшно мне говорить следующее. Страшно, потому что здесь уже нельзя будет спрятаться за деньги, логику, статус, управленческую холодность. Здесь можно только либо соврать, либо сорваться в настоящую правду.

— Я хочу, чтобы ты вернулась, — сказал я.

Она не ответила сразу. Ветер шевельнул ветки яблони. Где-то за домом залаяла собака.

— Зачем? — спросила она наконец.

Короткое слово. Самый сложный вопрос.

Зачем. Не «любишь ли». Не «изменял ли». Не «что будет с ней». А зачем. Для чего именно я хочу вернуть её? Чтобы было удобно? Чтобы дети не страдали? Чтобы не рушить картинку? Чтобы не чувствовать себя последней тварью? Чтобы не потерять дом? Чтобы не сойти с ума?

Ответ пришёл неожиданно ясно.

— Потому что без тебя дома нет, — сказал я. — Есть здание. Дети. Персонал. Расписание. А дома нет.

Она смотрела прямо на меня, и я видел, как в ней идёт борьба. Не красивая, не романтичная. Настоящая. Там сталкивались гордость, обида, любовь, недоверие, память, усталость и, наверное, ещё что-то, о чём я не имел права даже догадываться.

— Ты изменял мне, — сказала она тихо.

— Да.

— Ты врал.

— Да.

— Ты унизил меня.

Я сглотнул.

— Да.

— И теперь приехал за мной под красивым дождиком, чтобы что? Чтобы я растаяла?

— Нет, — ответил я. — Я приехал, потому что если не приеду, потом всю жизнь буду знать, что даже не попытался.

В этот момент на мою щёку упала первая капля дождя. Потом вторая. Потом ещё.

Алиса подняла голову к небу.

— Прекрасно. Конечно. Даже погода решила поучаствовать в драме. Сейчас, наверное, ещё скрипка из кустов вылезет.

Я невольно усмехнулся. Слабо. Но впервые за несколько дней по-настоящему.

— Если вылезет, я её куплю и сожгу.

— Вот за это я тебя иногда и любила.

Иногда.

Прошедшее время.

Но всё равно — любила.

Я сидел под начинающимся дождём, промокал вместе с дорогим пиджаком, своими представлениями о достоинстве и остатками самоуверенности и внезапно понял: если мне придётся просидеть здесь весь день, ночь и ещё неделю, я просижу. Потому что впервые за много лет вопрос стоял не в том, сколько это стоит, а в том, готов ли я заплатить по-настоящему.

А я, похоже, наконец был готов.

Продолжаю в том же тоне и ритме.