Книга Развод. Ты без меня - ноль, страница 16 – Яра Славцева

Я не знала, что делать с этой новостью. Радоваться? Бояться? Считать её подарком? Проклятием? Последним шансом? Новой клеткой? Всё сразу?

Ребёнок от мужчины, который только что признался тебе в измене, — это вообще сюжет не для слабонервных. Это как если бы жизнь сказала: держи, дорогая, вот тебе ещё один уровень сложности. А то что-то ты давно не плакала стоя.

Я закрыла глаза и выдохнула.

Завтра я подумаю об этом. Завтра, как известно, универсальное место для катастроф.

А пока мне впервые за долгое время хотелось просто тишины.

И чтобы никто не смел называть меня нулём.

Глава 8

Глава 8

Демид

Я ехал к её матери сам. Без водителя. Без охраны. Без привычного кокона, который отделяет меня от мира и, по правде говоря, сильно расслабляет. Когда ты годами живёшь с людьми, готовыми открыть перед тобой любую дверь, принести любой документ, решить любой логистический кошмар и даже заранее знать, какой температуры кофе ты терпишь по утрам, у тебя возникает опасная иллюзия, что контроль — это твоя личная заслуга. А потом жена уезжает, и ты вдруг понимаешь: нет, дорогой. Ты просто давно не жил без сервиса.

Дорога заняла почти три часа. За эти три часа я успел мысленно провести десяток разговоров с Алисой, поссориться с ней ещё пять раз, один раз извиниться идеально, трижды всё испортить и дважды развернуться обратно. На практике я, конечно, ехал дальше, сжимая руль так, будто собирался его сломать. Странное ощущение: всю жизнь решаешь крупные вопросы, подписываешь контракты, выдерживаешь давления, а тут боишься встречи с одной женщиной больше, чем любого совета директоров.

Дом её матери стоял на краю посёлка, за низким забором, утопающий в яблонях и каких-то упорных осенних цветах. Небольшой, старый, крепкий. Совсем не мой масштаб. И, возможно, именно поэтому честный. В таких домах обычно не прячут ложь под дорогой штукатуркой. Она там либо выходит наружу сразу, либо не живёт вовсе.

Я заглушил двигатель и увидел Алису.

Она сидела на крыльце в растянутом свитере, без макияжа, с кружкой в руках и книгой на коленях. Волосы убраны небрежно, нос чуть покраснел от ветра, ноги tucked под себя, как у девчонки. И, чёрт возьми, мне понадобилось усилие, чтобы просто выйти из машины, а не остаться сидеть и смотреть. Потому что в этой женщине, измученной, злой, упрямой, была такая степень моей внутренней привязанности, что я сам себе казался больным.

Она заметила меня почти сразу. Подняла голову. Ни испуга, ни радости, ни злости — пока. Только усталое удивление.

— Ты? — спросила она.

— Я.

Блестящий диалог. Можно выдавать премию за коммуникативный гений.

Я подошёл ближе. Воздух пах влажной землёй, яблоками и дождём, который ещё не начался, но уже висел в небе как угроза.

— Как ты меня нашёл? — спросила она.

— Ты серьёзно думаешь, что я не знаю, где живёт твоя мать?

— Иногда мне кажется, что ты вообще ничего не знаешь.

Попал заслуженно. Я кивнул.

— Возможно.

Она отвела взгляд. Я сел рядом, не спрашивая разрешения. Доски крыльца тихо скрипнули. Некоторое время мы молчали. Это было то редкое молчание, которое не пустое, а переполненное. В нём было всё: скандал, дети, измена, десять лет брака, запах мокрой кухни, недосказанные извинения, моя гордость, её боль.

— Я приехал поговорить, — сказал я.