Книга Долг выполнен. Я ухожу, страница 42 – Анастасия Вежина

— Конечно. Хочу, чтобы этот день был особенным.

Едем к реке по знакомой дороге. Осенний лес красив — клёны алые, берёзы золотые, дубы медно-коричневые. Листья летят на ветровое стекло, как конфетти.

— Красиво, правда? — говорит Ольга, глядя в окно.

— Очень красиво.

— А помнишь, как мы летом сюда ездили? Купались, загорали?

— Помню.

— А как дети визжали от восторга, когда ты их на плечах катал?

— Помню.

Она поворачивается ко мне, изучает лицо.

— Лёша, что с тобой? Ты какой-то… далёкий сегодня.

— Всё нормально.

— Не нормально. Ты думаешь о вчерашнем дне?

— Не думаю.

— Думаешь. О ней думаешь.

Останавливаю машину на обочине, поворачиваюсь к Ольге.

— Оля, я думаю о тебе. О нас. О том, как нам дальше жить.

— А что не так с тем, как мы живём?

— Ничего не так. Просто… иногда нужно время, чтобы всё переосмыслить.

— Переосмыслить что? Нашу любовь?

— Не любовь. Ситуацию.

Ольга молчит, смотрит на жёлтые листья за окном.

— Лёша, скажи честно. Ты жалеешь, что ушёл от неё?

— Не жалею.

— Тогда что? Что тебя мучает?

Как объяснить? Что мучает совесть? Что чувствую вину за разрушенную семью? Что иногда кажется — я сбежал от проблем, а не решил их?

— Мучает то, что я кого-то обидел.

— Меня?

— Её. Катю.

— Но ведь ты же их не любил уже. Сам говорил — рутина, долг, усталость.

— Не любил. Но они меня любили.

— И что теперь? Вернуться из жалости?

— Нет. Жить дальше, но помнить об ответственности.

Ольга берёт мою руку, сжимает в своих ладонях.

— Лёша, послушай меня. Да, ты причинил боль. Да, им тяжело. Но если вернёшься из жалости, сделаешь только хуже. Любовь без любви — это пытка для всех.

— Знаю.

— Тогда давай просто будем счастливы. Здесь, сейчас, вместе. Давай не думать о прошлом и будущем. Только о моменте.

Она права. Нужно жить настоящим, а не терзаться прошлым.

— Хорошо. Поехали к реке.

Место для пикника Ольга выбрала удачно — небольшая поляна у самой воды, защищённая от ветра зарослями ивняка. Расстилаем плед, достаём еду из корзинки.

— Смотри, как красиво! — Ольга указывает на реку. Вода тёмная, спокойная, отражает жёлтые кроны деревьев на противоположном берегу.

— Да, красиво.

— А листья как падают! Как в сказке.

Действительно, листопад сегодня особенно сильный. Жёлтые и красные листья кружат в воздухе, ложатся на воду, плывут по течению.

— Знаешь, о чём я подумала? — говорит Ольга, наливая вино в пластиковые стаканчики. — Эти листья — как наши прошлые жизни. Отжили своё, упали, уплыли. А мы остались на дереве — живые, зелёные.

— Мы не зелёные. Уже не молодые.

— Не молодые, но живые. И любящие.

Чокаемся стаканчиками. Вино терпкое, согревает.

— За что пьём? — спрашиваю.

— За нас. За то, что мы есть друг у друга.

— За нас.

Пьём, едим пирожки. Ольга болтает о детях, о планах на зиму, о том, что нужно купить Алёшке новые ботинки. Обычные семейные разговоры, но звучат они как музыка после вчерашней тяжести.

— А ещё я подумала, — говорит она, устраиваясь поудобнее на пледе, — что нам нужен настоящий медовый месяц.

— Какой медовый месяц? Мы не молодожёны.

— А почему не можем быть? Мы же только начали жить вместе. Только узнаём друг друга по-настоящему.

— И что ты предлагаешь?

— Съездить куда-нибудь. Вдвоём. Хотя бы на выходные. В город, в театр, в ресторан.

— А дети?