Книга Долг выполнен. Я ухожу, страница 44 – Анастасия Вежина

— Здесь? — шепчу.

— Здесь. Нас никто не видит.

И правда, поляна укромная, со всех сторон прикрыта деревьями. А листопад шумит так, что заглушает любые звуки.

Стягиваем лишнюю одежду, укрываемся пледом. Тела сплетаются в знакомых объятиях, но что-то есть новое — отчаяние? нежность? желание удержать момент?

Осенний воздух холодит кожу, но мы не чувствуем холода. Есть только мы двое, плед, шорох листьев над головой. Её стоны сливаются с шумом ветра, моё дыхание — с её дыханием.

После лежим обнявшись, смотрим в небо сквозь жёлтые ветки. По-осеннему короткий день уже клонится к закату.

— Хорошо, — шепчет Ольга.

— Очень хорошо.

— Жалеешь, что согласился на пикник?

— Не жалею.

— А вчера жалел?

— Вчера было… по-другому.

— А сегодня как?

— Сегодня хорошо. Правильно.

Она целует меня в шею, прижимается ближе.

— Лёш, мне страшно иногда.

— Чего страшно?

— Что ты уйдёшь. Что вспомнишь о долге, о вине — и уйдёшь.

— Не уйду.

— Откуда знаешь?

— Потому что здесь мне хорошо. А там было… правильно, но тяжело.

— Понимаю.

Одеваемся, собираем вещи. Солнце садится, становится прохладно. Пора домой — к детям, к ужину, к обычной жизни.

— Спасибо за сегодня, — говорю, помогая Ольге собрать корзинку.

— За что спасибо?

— За то, что напомнила мне — я умею быть счастливым.

Домой приезжаем в половине седьмого. Дети уже дома, соседка Вера Степановна передала их Маше — старшая присматривает за младшими.

— Мама! Папа! — кричит Алёшка, выбегая навстречу. — А мы думали, вы не вернётесь!

— Почему не вернёмся? — смеётся Ольга, целуя его в макушку.

— Не знаю. Просто думали.

За Алёшкой выбегают Маша и Петя.

— Как съездили? — спрашивает Маша. — Красиво было?

— Очень красиво. Листопад, река, солнышко.

— А можно мы завтра тоже поедем?

— Завтра в школу, — напоминает Ольга. — А в выходные поедем всей семьёй.

Всей семьёй. Да, мы семья. Может, не идеальная, не традиционная, но семья.

Ужинаем, рассказываем детям о пикнике, слушаем их школьные новости. Маша получила четвёрку по физике, Петя выучил стихотворение Есенина, Алёшка научился завязывать шнурки.

После ужина укладываем детей спать. Алёшка как всегда просит сказку.

— Расскажи про осень, — просит он.

— Про какую осень?

— Про красивую. Про листики.

Рассказываю ему сказку про осеннее царство, где листья превращаются в золото, а деревья засыпают до весны. Он слушает, прижавшись ко мне, тёплый и доверчивый.

— Дядя Лёша, — шепчет он, когда сказка заканчивается, — ты наш папа теперь?

— Конечно, тёзка.

— Навсегда?

Вопрос повисает в воздухе. Навсегда. Что такое «навсегда» для взрослого человека? Обещание, которое может не выполниться? Клетка, из которой захочется сбежать?

— Надолго, — осторожно отвечаю.

— А навсегда нельзя?

— Навсегда — это очень долго. Никто не знает, что будет навсегда.

— А я знаю. Навсегда — это когда любишь.

Целую его в лоб, укрываю одеялом.

— Спи, философ.

Выхожу из детской. Ольга ждёт в спальне, читает книжку.

— Уложил?

— Уложил. Но задал сложный вопрос.

— Какой?

— Спросил, навсегда ли я их папа.

— И что ответил?

— Что навсегда — это очень долго.

Ольга откладывает книгу, всматривается в моё лицо.

— А сам как думаешь? Навсегда?

Ложусь рядом с ней, обнимаю.

— Не знаю, что такое навсегда. Знаю, что сегодня мне хорошо с вами.