Книга Бывшие. Ненависть между нами, страница 16 – Марина Мартова

Делаю попытку приподнять губы в улыбке, и видимо у меня это получается, потому что Лера перестаёт щуриться и так внимательно вглядываться в моё осунувшееся лицо.

— Понимаю… — Лера делает глоток кофе из картонного стаканчика. Я при этом стараюсь не дышать — в последние дни от кофе меня особенно сильно тошнит.

— Слушай, — начинает она, понизив голос, и мне сразу не нравится её тон, — я на днях видела Никиту. В центре.

Воздух в лёгких застывает. Я чувствую, как всё внутри сжимается в один тугой, болезненный узел… но я уже давно научилась принимать такие «новости от подруг».

Я поднимаю на неё ледяной взгляд.

— И?

— Он был с блондинкой. Анжеликой, кажется. — Лера смотрит на меня с жалостью, которую я ненавижу больше всего на свете. — Они выглядели… счастливыми. И знаешь…

В горле встаёт горький ком.

Делаю глоток холодного чая, но он не помогает потушить пожар уже полыхающий в груди.

— Лер, — прерываю я поток её «новостей», и мой голос приобретает резкие, стальные нотки. — Мы расстались. Не надо рассказывать мне о Нём.

— Но, Даш, я думала, ты хочешь знать…

— Я не хочу! — Вырывается у меня громче, чем нужно. Несколько человек, стоящих у соседнего подоконника, оборачиваются. — У меня своя жизнь. И в ней больше нет места для новостей о нём. Всё понятно? — Я понижаю голос, но сталь из него не исчезает.

Давно надо было осадить всех своих «подруг»!

Лера молча кивает, но вижу, что обижается на меня.

К чёрту!

Всех этих «доброжелательниц» к чёрту!

Я отталкиваюсь от подоконника, поправляю рюкзак на спине.

— Мне пора. Ещё слайды допилить надо, — машу Лере рукой и быстро ухожу.

Внутри всё полыхает, и каждый мой шаг отзывается в груди ноющей болью.

А дальше... этот день тянется, как жвачка.

Лекции, разговоры, улыбки — всё через силу.

После обеда выдыхаю. Собираю тетради в рюкзак и, попрощавшись со всеми, первая покидаю душную аудиторию.

Наконец, можно идти домой.

Я выхожу из университета.

Солнце слепит. Майский тёплый ветерок ласкает моё лицо.

Пахнет скошенной травой и асфальтом, прогретым за день.

Стараясь не задерживаться, спускаюсь по широким каменным ступеням, на автомате обходя людей… и тут — голос.

Знакомый и неприятный.

Тот самый, что впился в мою память вместе с запахом мятной жвачки и цитруса.

— Красотка!

Всё внутри мгновенно сковывает льдом. Все чувствительные маленькие волоски на руках приподнимаются.

Я узнаю этот голос из сотен других.

Даниил.

* Даша *

Я не останавливаюсь. Наоборот, я боком проскальзываю между двумя студентами и бегу дальше вниз по ступеням, мечтая как можно быстрее оказаться подальше отсюда.

Сердце часто, болезненно колотится где-то в горле, перекрывая дыхание. И я уже спрыгиваю на последнюю ступень… но мне не везёт.

Мужская рука хватает меня за запястье и резко дёргает на себя.

Вскрикиваю от неожиданности и лечу назад, теряя равновесие. Свободная рука инстинктивно взмывает вверх, хватаясь за пустоту, а Даниил, не церемонясь, притягивает меня к себе.

Воздух вышибает из лёгких, когда я спиной влетаю в твёрдый торс парня. Сквозь тонкую ткань платья меня обжигает жар его напряжённого тела, его ровное дыхание слышно у моего уха. От Дани пахнет тем же свежим парфюмом с цитрусовыми нотами, сигаретным дымом и чем-то чужеродным, агрессивно-мужским.