Книга Бывшие. Ненависть между нами, страница 18 – Марина Мартова

* Даша *

Последние дни лета.

Воздух в квартире густой, тёплый и неподвижный — вентилятор сломался вчера.

Открываю окно, но это не помогает.

Дышу тяжело, будто грудь сдавили тугой повязкой.

Привычно поглаживаю небольшой круглый животик… хотя, скорее, это твёрдый, упругий бугорок под тканью платья, но его уже не спрятать. Да я и не прячу.

Просто не говорю никому.

Зачем?

Придёт время — сами заметят.

Но сегодня у меня гость — мама приезжает со мной повидаться. Мы не встречались больше полугода.

И, да, сегодня я хочу ей всё рассказать.

Только ей.

Потому что у меня на свете ближе нет человека.

Надеюсь она обрадуется тому, что через несколько месяцев станет бабушкой.

Боже… я так на это надеюсь…

Потому что если нет... я не знаю, что буду делать.

— Так, ладно. Возьми себя в руки, Даша, — говорю себе уверенно, хотя совершенно не чувствую её внутри.

Разглядываю себя в зеркало — на мне моё домашнее платье — старое, хлопковое, когда-то сидевшее точно по фигуре, но теперь оно безобразно провисает на плечах и груди, но натягивается на животе.

Снова ласково провожу ладонью по животу.

— Привет, мой малыш, — улыбаюсь ему, потому что он — всё, что у меня есть. Единственная моя радость в жизни.

И хоть диплом с отличием я всё-таки получила… теперь нужно жить.

Работу по специальности я не ищу.

Кому нужен неопытный архитектор, который, к тому же, скоро уйдёт в декрет?

Правильно! Никому.

Поэтому я изучила рынок, прикинула свои возможности и нашла другой выход — за месяц прошла курсы SMM — Ведение групп… и уже взяла уже три небольших проекта.

Да, я сижу за ноутбуком даже ночами, пишу посты, создаю сторис… но небольшие деньги я уже зарабатываю. На памперсы, думаю, хватит.

Не знаю…

Боже, я почти ничего не знаю.

Пальцы непроизвольно сильнее сжимают нож, и я глубоко вдыхаю тёплый воздух, стараясь успокоиться и унять гулко стучащее сердце.

Я очень надеюсь, что мама мне поможет и подскажет то, чего я не понимаю и не могу просчитать… и это меня очень сильно пугает.

Нервничаю, но продолжаю резать салат.

Огурцы пахнут свежестью и летом. Крошу их, потом сладкие, мясистые помидоры и зелень.

Включаю телевизор для фона, чтобы заглушить тишину, которая давит. Там идёт какая-то утренняя передача. Потом реклама. Потом заставка новостей.

Я не смотрю.

Я сосредоточена на салате… и на мыслях, как начать разговор с мамой.

«Мама, у меня будет ребёнок».

Нет, это слишком прямо.

«Мама, ты скоро станешь бабушкой».

Слишком пафосно.

«Мама, мне нужна твоя помощь…»

Вот… уже ближе к истине.

И вдруг в моё сознание проникает имя.

Одно. Единственное.

От которого всё внутри замирает.

«…Никита Бессонов, наследник…»

Голос диктора, красивый, бархатный и безразличный.

Я медленно поднимаю голову.

Нож замирает в моей руке.

На экране — Он.

В идеально сидящем чёрном костюме. Волосы уложены. Лицо такое же красивое… и чужое.

Рядом с ним Анжелика. В ослепительно-белом, струящемся платье, похожем яркие брызги шампанского.

Её рука лежит на сгибе его локтя. На её пальце сверкает холодный, красивый бриллиант.

«Сегодня состоялось долгожданное событие в мире большого бизнеса — бракосочетание Никиты Бессонова и Анжелики Волжанской. Союз не только сердечный, но и стратегически важный для обеих семейных империй…»