Книга Двор Ядовитых Сердец, страница 13 – Элис Нокс

Падший ангел. История из человеческих легенд, из веры, которой я никогда не разделяла.

Странно. Крылатый фейри прячется в соборе, посвящённом падшим ангелам.

Я посмотрела на витраж внимательнее. На горящие крылья, на искажённое болью лицо, и что-то кольнуло в груди. Неприятное. Тревожное.

Одно крыло живое, другое мёртвое. Проклятие. Как история на стекле: ангел, теряющий крыло в падении.

Совпадение ли это? Или насмешка?

Но самое поразительное было не это.

Книги.

Боги и демоны, их было... повсюду.

Тысячи, может, больше. Я не могла сосчитать. Сложенные в башни до самого потолка, громоздящиеся в углах, разбросанные по полу, по остаткам скамей, по подоконникам, словно кто-то читал их все одновременно и бросал, когда находил нужное. Старые, потрёпанные, корешки выцветшие, кожаные переплёты потрескались и осыпались.

Запах ударил волной. Густой, обволакивающий, проникающий в лёгкие с каждым вдохом. Старая бумага, плесень, выделанная кожа, выцветшие чернила. И магия, столько магии, что воздух дрожал от неё, вибрировал, насыщенный до предела, заставляя что-то внутри меня откликаться, шевелиться беспокойно.

Я сделала шаг вперёд, притянутая помимо воли, забыв на мгновение о боли, о страхе, об опасности, что стояла у алтаря и наблюдала.

Сколько знаний похоронено здесь? Сколько секретов о магии, о фейри, о... некромантии?

Может, здесь есть ответы. Может, среди этих тысяч книг найдётся хотя бы одна, что расскажет, как разбудить силу, которой у меня никогда не было. Или хотя бы как притвориться, что она есть, достаточно убедительно, чтобы он не убил меня, когда поймёт правду.

Эхо моих шагов прокатилось по нефу, вернулось искажённым, множась, словно за мной шли десятки невидимых теней.

— Что за место?

Прошептала я, и голос отразился от каменных сводов, повторился снова и снова, пока не растворился.

Он стоял у расколотого алтаря, спиной ко мне, руки скрещены, крылья плотно сложены. Живое и мёртвое, красота и проклятие. В мерцающем свете сотен свечей они отбрасывали огромную тень на стену за ним. Чудовищную, искажённую, нечеловеческую.

— Дом.

Ответил, не оборачиваясь, и голос прокатился по своду, глубокий, гулкий, наполнивший пространство.

Пауза растянулась, долгая, тяжёлая, словно он взвешивал, стоит ли говорить больше.

— Мой дом последние двести лет.

Двести лет. Боги. Сколько ему на самом деле? Триста? Пятьсот? Тысяча?

Фейри были бессмертными. Это я знала из легенд, из историй, что мама рассказывала перед сном. Они не старели, не умирали от болезней или времени. Только от железа, от яда, от насильственной смерти.

Двести лет в этих руинах. Один. Среди мёртвых книг и забытых богов.

Что заставляет бессмертного прятаться так долго?

Он повернул голову плавно, посмотрел через плечо, и его взгляд поймал свет, засверкал холодным огнём, пронзительным и гипнотизирующим.

— Теперь, похоже, и твой.

Слова упали тяжело, окончательно, как приговор.

Голос стал тише, но каждое слово прозвучало отчётливо:

— Добро пожаловать в собор Святой Лилит, Верена О'Киф. Надеюсь, тебе понравится здесь.

Он развернулся полностью, целенаправленно, и шагнул из тени в свет.

Потом ещё шаг. И ещё.

Приближался неторопливо, но неотвратимо, как надвигающаяся гроза, и я не могла отвести взгляд, не могла заставить себя пошевелиться.